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Il film è l’ambizione sfrenata di genialità, di magie, di ritmi, di colori, è la presunzione di ricreare atmosfere di altri registi che scaturivano da ispirazioni vere e diventavano significati e incanti. Qui il tentativo, inverso, parte dall’enfasi dell’invenzione scenica che però, priva di vera ispirazione, non approda ad alcuna suggestione, ad alcun messaggio.
Sorrentino si estenua nell’ambizione di andare oltre le proprie capacità.La malattia di Roma non è quella raccontata, la Roma che vorrebbe descrivere non somiglia a nessuna delle infinite letture possibili della vera Roma, non vive neanche nella fantasia esagitata dei protagonisti, dei cortigiani, delle comparse, nel repellente stile di vita.
Servillo è ostentazione di vacua apparenza, improponibile coscienza critica, Verdone umilia ancora la propria ironia d’un tempo, la Ferilli conferma congeniti difetti di buon gusto.
Resta l’innegabile abilità dell’apparato nel creare tanto richiamo, tanta attesa.
Nulla di questo film rimarrà nella storia del cinema.
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