La Grande Bellezza

 Dopo aver compiuto 65 anni il mondano Jep Gambardella, come fulminato da una improvvisa presa di coscienza, capisce che non può più perdere tempo a fare quello che non gli va di fare; da qui prende le mosse un grande excursus per i giardini segreti, le sale buie e meravigliose e le grandi carrellate spettacolari nella grande bellezza della città eterna. Una profonda analisi degli individui che lo circondano lo spinge a smettere di fare ciò da cui era prima assuefatto e la grande bellezza però, questa sconosciuta, resta sempre sullo sfondo senza concretizzarsi effettivamente nella vita del protagonista. Un grandioso affresco miserabile, il miglior film italiano dell'anno, anzi, uno dei migliori della nostra storia. Per profondità d'analisi e disincantato convinto, Sorrentino mette la sua firma al poema esistenziale tragico-poetico della nostra generazione, di una grandiosa epicità espressiva. Lo scambio di ruoli della società, l'individualismo sfrontato e superbo che vuole come tutti fondatori di una nostra personale filosofia. Il j'accuse della pochezza delle proprie inutili idee ritenute universali, la bassezza dei rapporta e la falsità, sopra la nuova città dolente e taciturna in rovina. Il consumarsi degli anni nello spasmo semi-vitale della movida, gli sparuti sprazzi di coscienza , per parafrasare Servillo. Una suite malickiana ma italiana, vitale e speriamo prolifica fanno di questa opera la summa del pensiero – non pensante moderno; la scelta delle note musicale che accompagnano queste grandiose carrellate e piani non poteva essere più azzeccata: una sorta di epicità pacata spaccata dalla mancanza di risposta umana, un suono dell'anima, anche se a parere di chi scrive si poteva osare di più. Come un manuale di filosofia, Sorrentino compendia Sartre e Heidegger, Montale e Pasolini, in immagini. Ogni scena propriamente detta concentra concetti indicibili ma formulati dalla percezione della realtà comune nelle coscienze sensibili a riguardo del baratro su cui, o verso cui, viaggia a velocità spedita e incurante l'umanità. Siamo già oltre alla mancanza di morale: ci troviamo di fronte alla crisi della sostanza umana, alla mancanza del senso unico umano universale, del senso della vita. La Roma notturna e le feste, genitori che si credono artisti che sbattono figlie isolate a macchiare tele, donne sante per finta che concedono interviste al settimanale di cronaca rosa di turno e suore sante che si cibano di radicie dormono sul pavimento in nome di un certo pauperismo estetico e altro ancora. Il ritratto impressionista e sfacciatamente veritiero della nostra nazione. La roccolta delle ceneri dell'araba fenice che non rinasce più. L'epoca che ha già fatto il suo canto del cigno. L'Italia sotto i sedimentie la grande bellezza inascoltata.“Finisce sempre così. Con la morte. Prima, però, c'è stata la vita, nascosta sotto il bla bla bla bla bla. È tutto sedimentato sotto il chiacchiericcio e il rumore. Il silenzio e il sentimento. L'emozione e la paura. Gli sparuti incostanti sprazzi di bellezza. E poi lo squallore disgraziato e l'uomo miserabile. Tutto sepolto dalla coperta dell'imbarazzo dello stare al mondo. Bla. Bla. Bla. Bla. Altrove, c'è l'altrove. Io non mi occupo dell'altrove. Dunque, che questo romanzo abbia inizio. In fondo, è solo un trucco. Sì, è solo un trucco.”