Third Person

Michael è un premio Pulitzer, alle prese con un nuovo libro che non trova la strada. Da tempo non è più lo scrittore duro, vero e folgorante dell'esordio. C'è stato un grande dolore nella sua vita, che sta provando a superare lasciandosi sedurre da Anna, scrittrice a sua volta, ambiziosa e tormentata. Mentre i due bisticciano in un grande hotel di Parigi, a Roma, l'americano Scott perde la testa per una ragazza Rom, Monika, ed è disposto a darle tutti i soldi che possiede per toglierla dai guai. New York, infine, è il teatro della fatica di Julia, ex attrice di soap, per riprendersi la custodia del figlio, dopo un oscuro incidente domestico.
Paul Haggis si è incartato. Càpita. Questo non fa di lui un ex grande sceneggiatore o un regista che non farà meglio la prossima volta, ma semplicemente un autore che, al quarto film, si è ritrovato con una combinazione di carte che gli ha impedito un buon gioco. Le ragioni sono in parte evidenti e in parte chiuse nel segreto personale che lo ha spinto a scrivere quel che ha scritto e a non correggere la marcia strada facendo. È lui stesso, però, a confessare delle incertezze sul finale (in un primo tempo modificato e poi riportato alla misura lunga originale), ma è comprensibile che a quel punto non restasse granché da fare, perché le (mancate) premesse erano tutte già depositate, nel corso del film.
Tre storie legate da un tema troppo denso e universale - l'amore, nella sua declinazione di atto di fiducia - per farsi filo abbastanza sottile da scomparire alla vista nelle cuciture; soprattutto perché Haggis non resiste alla tentazione di unire le tre vicende, per di più in maniera immaginaria, non realmente fattuale, e lì cominciano i guai seri. Lì si fa strada con verosimiglianza l'idea che possa aver concepito il tutto, a monte o solo ad un certo punto, come una passeggiata nella mente del personaggio dello scrittore. Qualcosa del genere: "scrivo di me, della mia storia, o mi appello ad una "terza persona", una storia altra, parallela, ambientata altrove, che poi torna ribelle a far capolino nel luogo e nel momento in cui mi trovo (la stanza d'albergo), perché la distanza del creatore dalla creatura non è mai facile da gestire o addirittura è una chimera?" Domande che spaventano, perché, a meno di non essere Charlie Kaufman o di non frequentare un genere più personale e sperimentale di quanto non sia il melodramma alla Haggis, il rischio di seguire questa pista è quello di smarrirsi nella nebbia della presunzione e della vacuità, trascinandosi dietro la platea intera.
Vittime anche tra i minori: pretestuosi terzi incomodi di queste non storie, motore esterno di un virtuale giro del mondo più faticoso che spericolato. 