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In questo adattamento di Burton, del sovvertimento dei processi di significazione del linguaggio (vera ricchezza del testo originale) c’è poco o nulla, a parte l’affermazione del Cappellaio Matto ad Alice “Hai perso la tua moltezza“, diventata presto un tormentone sul web; i dialoghi non riescono a mimare il nonsense dell'opera uscita dal genio combinatorio di Carroll.
Quanto all'intreccio, seppure non manchino riferimenti puntuali alla fabula originale, qui la storia si appiattisce su un livello di favoletta moralista, cosa che mai mi sarei aspettata da quell'outsider di Burton. A cominciare dalla connotazione positiva del personaggio del padre di Alice e alla scelta di farlo morire per giustificare la scontrosità della bambina, per andare poi alla trovata melensa della proposta di fidanzamento.
Apprezzo invece il tentativo originale di giustificare l’ossessione della Regina Rossa di “tagliar teste” affibbiandole una testa abnorme; quanto alla Bonham Carter, questi personaggi stizzosi le vengono fuori sempre bene. La Hathaway ha superato bene il banco di prova, donando al personaggio della Regina Bianca quella schizzinosaggine e tic per non ridurla a “fata turchina”. Mia Wasikowska, al suo esordio, è una scelta somaticamente azzeccata; quanto alla performance, non mi sento di criticarla. Ma la performance di Johnny Depp, beh, a questa io non concedo nessuna attenuante: Depp nel ruolo del Cappellaio Matto è “medio” (per non dire mediocre). Mi aspettavo che Depp da solo avrebbe illuminato e retto il film intero con le sue funambolerie. E invece il suo mantenersi entro le righe e il quasi non sforzarsi più di tanto mi hanno delusa tantissimo… per non parlare della scenetta della “deliranza” finale in stile break-dance che me lo ha reso davvero ridicolo. Nulla a che vedere con la forza espressiva scaturente da piccole smorfie e movenze accurate di un Willy Wonka, la follia tragicomica di un Capitan Jack Sparrow o la drammaticità horror di uno Sweeny Todd, giusto per citare le sue performance più recenti e di successo.
Inizio a pensare con sempre più forza che tutti i geni a un certo punto vanno incontro a un tramonto, secondo una parabola discendente costante e ripetitiva. Lo sto pensando ora a proposito di Tim Burton, ma l’ho pensato già a proposito di "Bastardi senza gloria" di Quentin Tarantino e di "Baaria" di Peppuccio Tornatore. Due sono le cose: 1) i registi si arricchiscono e sono paghi a tal punto che non si sforzano più per dare il meglio di loro stessi; 2) la grandezza dei loro capolavori passati è così sublime che a un certo punto i registi non riescono più a emulare neanche se stessi, riducendosi a manieristiche caricature di sè.
Non so quale delle due ipotesi potrebbe essere più confortante.
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