La Nave di Teseo distribuisce Woody Allen – A proposito di niente- Autobiografia (400 pag. 22 €)
Direi che si tratta di evento. Ma prima di raccontare mi sento in dovere di rivelare la mia posizione rispetto al newyorkese. Di recente, durante un mio corso alla Iulm, e anche in altre occasioni, uno studente mi ha chiesto i nomi dei cineasti assolutamente indispensabili, della nostra epoca. Ho risposto: I Coen, Wim Wenders e Woody Allen, con Baz Luhrmann in lista di attesa. Direi che l’ulteriormente privilegiato, è Allen, perché oltre alla qualità, l’intelligenza e la cultura ha portato una bella cifra di evasione, persino di felicità. É prezioso, uno così. Figuriamoci in questa epoca. 
 

Ho letto il libro d’un fiato, ribadisco, forse non faccio testo, ma quelle  pagine sono un punto fermo del cinema esteso al costume e alla cultura non solo americana.

Sappiamo che il piccolo ebreo si “esportava” volentieri. Le conosciamo le sue città, al di là di New York: Parigi, Londra, Venezia, Roma, Barcellona. É talmente articolato e completo il libro che, come sempre, sono costretto a scelte e omissioni. Comincerei col far parlare lui. La sua risposta, famosa, a quella domanda:   “Be’, ci sono certe cose per cui valga la pena di vivere. Ehm… Per esempio… il vecchio Groucho Marx per dirne una e… Joe DiMaggio e… il secondo movimento della sinfonia Jupiter e… Louis Armstrong, l’incisione di Potato Head Blues e… i film svedesi naturalmente… L’educazione sentimentale di Flaubert… Marlon Brando, Frank Sinatra… quelle incredibili mele e pere dipinte da Cézanne…”

Credo che ci sia molto di condivisibile da parte di tutti. Non voglio essere solenne e radicale, dico semplicemente che vale la pena di vedere Woody Allen nei film. Ancora lui: l’incipit del libro: “Come il Giovane Holden, non mi va di dilungarmi in tutte quelle stronzate alla David Copperfield,  anche se i miei genitori magari possono essere un soggetto più interessante del sottoscritto. Mio padre, per esempio: nato a Brooklyn quando era ancora tutta campagna, raccattapalle per il Brooklyn Dodgers, giocatore di biliardo, bookmaker; un ebreo piccolo di statura ma che non si faceva mettere i piedi in testa da nessuno, e che sfoggiava camicie sgargianti e capelli imbrillantinati pettinati all’indietro alla George Raft.”

Una sintesi della ricerca di Allen, lo si può scovare nel suo Midnight in Paris (guarda la video recensione), dove Woody si lascia andare al suo sogno perenne trasversale, ecumenico e impossibile da realizzare, che può solo essere indicato. La realizzazione, che devi sempre inseguire e non la raggiungi mai, è il mantra, è l’anima di quel grande artista. L’ha inseguita per 54 anni e 50 film. E guai se non continuasse. La Parigi di mezzanotte è quella degli anni venti, collettore di arte, cultura, politica, scien­za: si progettava un restyling delle discipline. In quella città fluivano le più belle intelligenze del mondo. Roba assolutamente da Allen. 

il (Owen Wilson) il protagonista - alter ego di Woody, molto più giovane, ma parla e pensa come lui-  è uno sceneggiatore hollywoodiano, dunque uno scrittore “di mestiere” che intende diventare romanziere, e questa è già in partenza un’indicazione di insoddisfazione. Poi scatta il sortilegio, Gil si ritrova in Parigi, in quegli anni. Gli si fa incontro Zelda Fitzgerald, poi arriva suo marito Scott, seduto al piano c’è Cole Porter che suona Let’s fall in love. E là in fondo, cir­condata da un capannello di uomini, Joséphine Baker canta e balla la Conga. Gil, naturalmente è stravolto dal sogno diventato reale. È dove avrebbe proprio sognato di essere, nella stagione dell’oro del secolo. 
 

Scott gli presenta Ernest (Hemingway, naturalmente) che sembrerebbe persino disposto a leggere il manoscritto di Gil. Non manca una visita a Gertrude Stein, protagonista del “salotto” che accoglieva tutte le leggende, e lì ci sono Picasso, Matisse, Belmonte il torero. La mattina Gil ritrova la fidanzata viziata e indisponente, e i futuri suoceri, insopportabili “repubblicani di destra” e tutto il quoti­diano che ormai gli è intollerabile. A mezzanotte riparte il sogno e il rito. Arriva il taxi, sale e siede vicino a Thomas Eliot e poi ecco Dalì, Man Ray e Buñuel e tanti altri eroi. C’è anche Adriana, fasci­nosa seduttrice di tutti. 

Gil-Woody  non se la sente più di accettare le mediocrità della sua epoca. Così decide: non tornerà più in America, resterà a Parigi, la città che più gli assomiglia. Rimarrà lì, solo. Il grande trucco di Allen è per lui magnificamente liberatorio. Agile e leggero è il racconto, e Woody ha la possibilità si sciogliere il suo sogno radicato, comuni­care con quella gente che tanto lo ha segnato. Come tutti noi – noi almeno che abbiamo letto Il Grande Gatsby e Per chi suona la campana, visto e capito Guernica di Pablo e Persistenza della memoria di Salvador, e poi tutto il resto prodotto allora – siamo figli di quella cultura e di quel sentimento. 

Ho scelto quel film quel modello a campione. Tutto il resto si srotola nel libro. Dove Allen non deve cavarsela in velocità con le battute, ma dispone di quattrocento pagine per rivelarsi. E così, ancora una volta, in modalità diversa, completa, torna a soccorrerci. In questo momento poi...