Noci Sonanti

Nell'anconetano, a Cupramontana, il sessantacinquenne Fabrizio Cardinali vive in una casa abbandonata nel bosco, rinunciando a tutto quello che gli offrirebbe la cosiddetta modernità, dalla semplice corrente elettrica al cellulare. Nove anni prima è diventato padre di Siddahrtha, un bambino vivace che alterna quel genere di esistenza a un modello cittadino ogni qualvolta raggiunge in Liguria la madre Gessica, che si è separata dal padre. In quel luogo sospeso nel tempo Fabrizio ha fondato la Tribù delle Noci Sonanti che sin dagli anni '80 ospita persone che vogliono vivere questo tipo di esperienza: come un tempo ci fu Gessica, adesso vive con loro la ventiquattrenne Erika.
Siddahrtha non va a scuola, è il padre che - seguendo il progetto di scuola familiare, che prevede delle verifiche di idoneità di anno in anno - gli insegna ogni cosa; tuttavia il contatto di Siddahrtha con il mondo cosiddetto civilizzato è costante perché - durante l'estate raccontata dal film - spesso va a giocare dall'amica Sofia, una bambina di 11 anni che vive a casa del nonno.

Che sia un film filosoficamente "slow", risulta evidente sin dalle prime didascalie.

Se normalmente il loro tempo di permanenza sullo schermo è basso, al limite della non leggibilità, in Noci Sonanti lo spettatore ha tutto il tempo per recepirle e (pure) rifletterci su, così da entrare al meglio dentro la storia. O meglio, dentro le sue atmosfere, perché solo alla fine i registi decidono di dare esplicitamente delle informazioni su chi sono i personaggi, mentre all'inizio l'unico obiettivo sembrerebbe quello di farci vivere le emozioni indotte dalla tribù, obbligandoci a rinunciare alla bulimia - anche questa "consumistica" - del sapere e comprendere tutto, a ogni costo.

Proprio come fossimo un bambino che, per definizione, fa fatica a elaborare il (molto) nuovo che ogni giorno appare innanzi a lui, anche noi adulti facciamo fatica a capire il senso di una scelta così estrema, sicché lo sguardo di Siddahrtha, che è il punto di vista di tutto il film, diventa la soggettiva dello spettatore. È grazie a questa chiave emozionale, più che di pensiero, che la scelta di Fabrizio Cardinali, pur riportandoci a una analoga raccontata - e sociologicamente "vivisezionata" - nella prima parte di Terra madre, finisce per andare altrove, cioè in un terreno lontano da ogni genere di sovrastruttura ideologica.

Il film non è esente da qualche momento di retorica - dal gallo che canta poeticamente a inizio film, al pieghevole del supermercato sfogliato con diffidenza da Siddahrtha, al suo essere più acculturato dei coetanei che eppure vanno a scuola - ma a rendere il tutto imparziale, cioè credibile, è appunto lo sguardo di questo bellissimo bambino dai tratti universali (anche sessualmente: a volte sembra una bambina). Siddahrtha non viene infatti ritratto come un figlio che segue passivamente le tracce dal padre: a scegliere la scuola familiare è stato lui, ed è ancora lui, ogni tanto, che mette in risalto la "noia" di dover mangiare sempre le stesse cose (noia che cerca di nascondere, dicendo che il poco appetito a cena è dovuto alle scorpacciate di uva che si fa tornando a casa).

Lo sguardo che riserva al padre mentre sta prendendo uno sciame d'api, per poterlo allevare, e al nonno di Sofia mentre sta scuoiando un coniglio, è sempre lo stesso, neutro: di chi non ha pregiudizi e invece guarda perché vuole capire bene, prima di scegliere. Il cibo - pasta, pane, verdure, legumi - viene ripreso molto spesso perché attraverso il rispetto della vita degli animali Federico mette in scena il rispetto per la vita tout court, a partire dalla sua. Ciò nonostante, al netto di un approccio trasversalmente buddista, anche la filosofia alimentare di Siddahrtha è "open": quando sta con il padre è vegano, ma a casa della mamma diventa (solo) vegetariano, mangiando di gusto uova e formaggi.

La favola che una sera gli legge Erika, quella di un gambero che vuole imparare a camminare in avanti e perciò viene emarginato dalla sua stessa famiglia, diventa quindi simbolo di una scelta di vita diversa che spaventa gli altri perché in grado di svelare i più comuni errori che noi tutti compiamo. Per questo anche le noci, che da sole non fanno rumore, e invece messe insieme diventano (fastidiosamente?) sonanti, non sono solo il nome di questa tribù alla Captain Fantastic, anche un modo allegorico per raccontare il fracasso di quelle parole che, in quanto rivelatrici di verità, risultano scomode. 