Con diretto riferimento al quartiere dell'antica Roma dove senatori e gentaglia s'incontravano tra bordelli e taverne, Suburra è un noir metropolitano, mai l'aggettivo fu più calzante, dove l'attenzione storico-cronachistica e l'invenzione narrativa si mescolano in maniera invidiabile.

Non si fanno nomi, ma si rimanda a persone reali, si sceglie la metafora, ma i fatti vengono fuori in maniera ancora più chiara. Ispirato al romanzo omonimo di Bonini & De Cataldo, che scrivono per lo schermo insieme alla coppia più celebre del cinema italiano, Rulli & Petraglia, il film di Stefano Sollima parla sì di Roma, descrivendo eventi che hanno finito col mettere in ginocchio il paese, ma soprattutto si concentra sulla Fine.

In senso stretto eppure lato, anche filosofico, se volete. Riflette precisamente sul momento in cui da sotto la città, suburra del resto sta per sub-urbe, il male (quello vero) non ne può più di ribollire in silenzio. Il countdown innescato all'inizio, sono sei i giorni che precedono l'Apocalisse (dal 5 al 12 novembre 2011), stringe la presa sulle vicende di un politico di maggioranza che crede di essere invincibile. Di ricatto in ricatto, di omicidio in omicidio, zingari romani, malavitosi di Ostia, tossici, prostitute, ex Nar immobilizzano Roma (e il Paese intero) e come se non bastasse le dimissioni del Papa e del presidente del consiglio contribuiscono ad un senso di insicurezza totale.

Sul punto di esplodere, con tanto di tombini che saltano e pioggia scrosciante, lo scenario cittadino è trasfigurato dalla fotografia di Paolo Carnera e dalla scenografia di Paki Meduri, che restituiscono un Urbe reale e, ugualmente, immaginaria, da inchiesta giornalistica così come da fumettone dark.

L'incendio sotto alla pioggia, le tonalità bluastre, la musica ipnotica, la macchina a mano confermano, poi, la forza della cifra-Sollima, enfatica, a tratti anche pesante, ma in grado di far passare due ore e dieci per ottanta minuti, forse meno.

Come nello stretto genere di appartenenza, siamo dalle parti di quel neo-noir all'amatriciana che trova la sua pietra angolare nel Romanzo criminale di Michele Placido, le componenti, pur presentate a diverse gradazioni, sono le sparatorie e la droga, il sesso (la sequenza con le due escort alza di molto l'asticella del mostrabile in un film per tutti), l'avidità, la vigliaccheria, il kitsch; le cornici, invece, i palazzi del potere, dove i voti si comprano a suon di nomine, i ponti su un Tevere-Stige, gli specchi negli ascensori, le vetrate su un litorale ostiense che da lì a poco sarà totalmente diverso, perfino le sacre stanze vaticane.

Per fare soltanto un po' di psicologia spicciola, ai danni di un film che fortunatamente vuole intrattenere suggerendo spunti di riflessione, la mancanza di figure maschili di riferimento appare il centro, diciamo, tematico di tutto: dal presidente del consiglio al Papa, a livello macroscopico, fino al personaggio di Numero 8, che vive nell'ombra di un padre morto che non riesce ancora ad uccidere simbolicamente, non c'è spazio per la crescita e la responsabilità.

E se c'è una figura paterna, anche se più che negativa, è quella del Samurai di Claudio Amendola. Diretto da un regista che già con ACAB - All Cops Are Bastards aveva dimostrato di sapere fare cinema oltreché televisione, Suburra non verrà ricordato per aver detto qualcosa di definitivo sulla connessione tra politica e malavita, tra denaro e potere, ma per una visionarietà di genere che mancava da troppo tempo al nostro cinema.

Che diventerà una serie Netflix, la prima originale prodotta in Italia, si sa già da tempo e c'è da augurarsi che quella fame di nuovi territori stilistici si confermi, sfruttando l'occasione della lunga serialità.