Joker

Joker è uno di quei rari film che ti rimane in testa per tanto tempo.
La fotografia è potente.
La musica esalta i contorni in maniera efficace, facendoti scivolare le immagini dentro, insinuandosi nella testa, tanto che hai quasi la sensazione di sentire gli odori di questa Gotham sporca e brutta.
Brutto è l’aggettivo che assieme a cattivo meglio descrivono questa città e l’umanità che la abita.
Hai sempre una prospettiva dal basso, un punto di vista schiacciato dal gravare della tragedia imminente, da un pugno alla bocca dello stomaco, e dai calci che arriveranno quando sarai a terra.
Arthur è sempre sul punto di esplodere e tu vivi nell’attesa di quel momento che cresce in lui e parallelamente in te.
Arthur non è Joker, è sempre e solo Arthur, il bozzolo dentro cui cresce la crisalide del Joker, che dentro di lui lo consuma lentamente tra contorsioni e smorfie, emergendo ogni tanto con la ristata isterica incontrollabile. Eccolo il Joker che lacera Arthur e vuole uscire.
Arthur non diventa Joker, perché Joker esiste già, ne è la sublimazione dell’esasperazione, e dello sfinimento esistenziale, e quando emerge da lui, lacerandolo, Arthur cessa di esistere.
Arthur è il mezzo che fa crescere Joker dentro di noi, e quando appare siamo noi a proiettarlo sullo schermo, perché se è vero che tutti abbiamo pensato: “Cazzo, anch’io avrei sparato a quei porci”, è altresì vero che abbiamo tutti paura del Joker dentro di noi.
Ma Joker è lì, reale, Il Joker dentro ciascuno di noi.
Arthur, ed io, e noi tutti siamo quel clown con la parrucca di plastica, il naso a pallina rossa e le scarpe buffe, che goffamente si rende ridicolo ogni giorno.
Joker è un’altra cosa.
Joker uccide Arthur perché non possono coesistere nella stessa realtà, ma a noi risparmierebbe la vita come ha fatto con Gary, l’amico nano, per pietà.
Joker è il nostro Mr Hyde, ed è maledettamente sexy.