La Bompiani è nelle librerie con Ignorantocrazia (253 pag. 14 €) firmato da Gianni Canova. 
Il sottotitolo: "Perché in Italia non esiste la democrazia culturale". Il libro fa parte della collana "Agone" curata da Antonio Scurati, senza il quale, scrive l’autore, "questo libro non esisterebbe": Canova possiede crediti che gli permettono di essere un riferimento sicuro. È rettore della IULM: Università di Lingue e Scienze della Comunicazione. È un ateneo importante, esclusivo per molti versi. E l’ "esclusività" dominante è che Canova ci è arrivato dalla base-cinema, che è la sua storia e il suo destino. E non era facile, perché il termine "ateneo" tradizionalmente poggerebbe su basi accreditate e storiche: giurisprudenza, architettura, medicina, ingegneria e così via. Soprattutto su quella disciplina nobile che è la letteratura.
 

Il cinema è sempre stato considerato "arte figlia di un dio minore", anche se nelle epoche recenti ha recuperato posizioni. Canova ha innescato il beneficio del dubbio: il cinema "arte figlia di un dio... diverso”.

Sussiste però un dato oggettivo riferito alla maggiore nobiltà della letteratura: non esistono libri tratti da film – salvo anomali eccezioni - ma solo film tratti da libri. È legittimo dire che Canova ha compiuto una sorta di impresa che non stava nelle stelle e nei puristi. Anche in questo libro a prevalere è il cinema. Cito qualcuno che la pensava come Canova, Cesare Pavese, che alla domanda chi fossero i suoi narratori preferiti rispose: Thomas Mann e Vittorio De Sica. Una bella legittimazione.

La contro-copertina riporta: "Una società che dileggia la competenza, che sostiene che chiunque può fare qualsiasi cosa, che sostiene l’equivalenza di tutti a prescindere dalla conoscenze, dallo studio, dalla performatività. Finanche dal talento, è una società statica, abulica, bloccata su se stessa, incapace di trasformarsi”.

Il motore che muove il racconto è spinto da propellenti diversi, ma quello che prevale è il cinema. Canova fissa l’ultimo segnale di qualità italiana vera, assunta dal mondo, nel neorealismo dell’immediato dopoguerra. E siccome occorre dare alla scrittura quello che è della scrittura, esemplare è l’incipit che "sposa" i due generi: "C’è un film di François Truffaut, Fahrenheit 451, in cui si immagina un futuro senza libri ed è tratto da un romanzo distopico di Ray Bradbury. Fahrenheit 451 è la temperatura a cui i libri prendono fuoco. Solo i libri. Perché nel futuro messo in scena da Truffaut il mondo è diventato ignifugo. Non brucia più nulla. Solo i libri". Certo scenario devastante. Nella sua requisitoria Canova convoca un testimone pesante. Nientemeno che Orson Welles che nella Ricotta di Pasolini (1963), dice che "l’Italia presenta il popolo più analfabeta, la borghesia più ignorante d’Europa". Altra... bella legittimazione.

Lo spazio mi costringe a delle selezioni. A pag. 73, nel capitolo "Cavalcarono insieme" – i cinefili sanno - irrompe un nome che occuperà 47 pagine, una vera e propria tesi di laurea. Cerco di immaginare l’espressione di un purista, come reazione a quel nome, dico l’urlo di Munch. Trattasi di Tex Willer. Dunque non letteratura e neppure cinema. Ma l’autore analizza il senso, il sentimento e le indicazioni di quell’eroe unico al mondo, li interpreta nella sua chiave di cultura sicura, li pantografa e li trasferisce dal west alla società di adesso.
 
Dal 1948, da quando autori e disegnatori si susseguirono, Tex, nel suo piccolo, nel suo disegno, ha trasmesso i dictat dell’eroe puro, ma intelligente, pronto a riflessioni e a evoluzioni, secondo i tempi e anche secondo politica. Magari era meglio, in certi anni, e in certe amministrazioni, rallentare nella forza e mediare con la comprensione. Ma già all’inizio Gian Luigi Bonelli e Aurelio Galeppini (Galep) davano segnali forti. Per esempio il razzismo: Tex ha un secondo nome navajo, Aquila della notte, e ha sposato Lilith, principessa indiana. Non era roba da poco negli anni cinquanta.

Dicevo selezione. Riporto qualche riga del testo: "...è possibile scorgere una risposta concreta a quel bisogno tipicamente 'moderno' di avventure libere e disinteressate di cui parlava Gramsci". Ad avallare la chiave di cultura dominante di cui scrivevo sopra.

Ma su Tex mi concedo un inserto perché anch’io, come quasi tutti, sono un "texano". E posso citare una fonte indiscutibile. Avevo scritto un breve romanzo, “Ritorno alla valle solitaria”, un sequel del mio titolo eroico. Venni chiamato da Sergio Bonelli, a sua volta devoto adepto di Shane. Mi chiese se me la sentissi di scrivere qualche episodio per Tex. Ci provai con diligenza, ma non ci riuscii, troppo rigide le regole dell’eroe. Nacque un rapporto. E una volta mi chiese se, come critico di cinema, avessi individuato le ispirazioni di Tex. "Ma certo" dissi "Gary Cooper, Randolph Scott, Gregory Peck e Robert Mitchum". "Bravo: ma manca il primo, che nessuno conosce, George Montgomery". Che peraltro io conoscevo benissimo, così sciorinai la sua filmografia. Era presente un altro texano, Andrea Pinketts, grande amico di Bonelli. L’editore, sorpreso da quella mia esibizione, prese da un tavolino una pistola e me la diede. "Potrebbe essere, così mi hanno detto, la Colt di James Stewart nei western di Anthony Mann. Te la meriti".

A pagina 225, il capitolo "dialogo fa un cinemaniaco e un cinefobico". Tutte le pagine precedenti, di fatto, erano una premessa a questi pronunciamenti finali. "Nella piazzetta Liberty a Milano c’è una lunga fila di persone di ogni età che attendono l’apertura del nuovo store della Apple, sorto dove prima c’era uno storico cinema di Milano, l’Apollo. Seduti a due tavolini adiacenti, due signori di mezza età osservano la coda con espressioni palesemente diverse. Il cameriere si avvicina a uno dei due tavoli e appoggia un bicchiere di prosecco con patatine e noccioline. Il cliente sorride.
Cinefobico: Grazie. Voglio brindare a questa giornata storica,. Finalmente un po’ di rivoluzione 
anche in questa città. Ci voleva Apple per portarcela.
L’altro avventore lo guarda con aria perplessa, lievemente infastidito.
Cinemaniaco: Peccato che la "sua" Apple abbia fatto chiudere una delle più antiche sale cinematografiche di Milano.
CF (sorpreso): E meno male! Il cinema è un’invenzione senza futuro.
CM: Lei crede? Io invece sono convinto che il cinema sia stata l’unica rivoluzione del Novecento.
Altro che Apple. A conti fatti i veri rivoluzionari non sono stati né Lenin né Mao né Che Guevara. Sono stati i fratelli Lumière.

I due si stresseranno per 15 pagine, ciascuno ultraconvinto della propria discrezione. Gianni Canova sa benissimo che niente è più discrezionale del cinema. Lui può scrivere cento pagine a beatificazione di un titolo e io posso scriverne altrettante per la sua demonizzazione. Ed entrambi avremo portato argomenti a prova di bomba. Ma sì. Il cinema è così. Per questo è divertente.