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Cosa accade quando un sogno si trasforma in ricordo? Quando un’indecisa inconsistenza onirica assume contorni meno ambigui e si cristallizza in memoria? È questa l’esperienza compiuta da Alice in Underworld, il sottomondo dark nel quale Tim Burton rilegge controluce l’originario Wonderland, il paese delle meraviglie. Un’Alice diciannovenne rivisita con una coscienza postmoderna il mondo stralunato dell’irrazionalità, riappropriandosi del passato per essere libera di scegliere nel presente. Riconosce una dimensione di effettività alle proprie contraddizioni, e accetta di vivere fino in fondo la sua nuova avventura, senza più sorprendersi della squilibrata specularità di Pincopanco e Pancopinco, del sorriso evanescente dello Stregatto, della saggezza strampalata del Brucaliffo. Stringe con il cappellaio matto (un Johnny Depp costretto in un ruolo frenato, che soffre la propria consistenza sub-reale, prigioniero del sottomondo, intrappolato nella simulazione) un sodalizio ai limiti della flirtation, viaggiando a bordo del suo cappello, che, in virtù della zucca matta che è solito contenere, può essere considerato come una metonimia della stessa follia. Lo fa con una lucida maturità, che lascia spiazzati i lettori di Carroll ma non gli estimatori di Matrix, i quali ricordano bene l’elevato prezzo pagato da Neo (in termini di dolorosa e – appunto – matura consapevolezza) accettando di seguire il coniglio bianco. Nel passato non può esistere libertà, e Alice si ritrova a compiere – pur controvoglia – un’oscura profezia capovolta. Il rigido binario della predestinazione allunga i suoi odiosi tentacoli in tutte le direzioni, anche grazie all’insolenza del 3D, che trasla la concretezza della storia al livello del discorso cinematografico. Ma se è vero che il sottomondo ribalta le certezze del mondo reale, è vero anche il contrario, e al compimento delle attese in Underworld corrisponde nella realtà uno smascheramento delle convenzioni, che disattende le aspettative in proporzione al loro grado di ragionevolezza. La storia si svolge in uno scenario postumo, surreale, illuminato da colori apocalittici, sul quale risalta la consistenza materica di una realtà in disfacimento. Disfatta ben raffigurata dalla tavola imbandita del cappellaio matto e del leprotto bisestile, emblema di un’era vittoriana ormai satura, nella quale la tazzina rotta nella quale il tè viene versato non è più una giocosa rappresentazione del nonsenso, quanto la cupa testimonianza di una drammatica perdita di senso. Relegando il disincanto nel sottomondo, la nuova Alice di Burton compie quella maturazione che la società e l’esperienza rischiavano ingiustamente di sottrarle, e si predispone a seguire il Brucaliffo tramutato in alata farfalla lungo il felice discrimine del divenire, fino alla remota via della Cina, o forse nella sala, verso gli spettatori che istintivamente tendono le mani per ghermirlo.
Si tratta davvero di quell’Alice? Quasi, affatto.
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