Il regista ha dichiarato a Cannes: «Farò il Don Chisciotte». Sono diciassette anni che lavora al progetto maledetto.
di Pino Farinotti
A Cannes il regista Terry Gilliam ha fatto una dichiarazione impegnativa. Dal mio punto di vista è la novità più interessante emersa in quella mostra così discussa e controversa: "Farò il Don Chisciotte". L'affermazione è importante, magari pericolosa, perché quel titolo si porta dietro una maledizione simile a quella di Tutankhamon: guai toccarlo.
Sono diciassette anni che Gilliam lavora al progetto. C'è persino un documentario, Lost in la Mancha, che testimonia i disastri della preparazione del film. Un set davvero maledetto.
Il regista non ha voluto dare alcuna notizia. Forse sarà una storia aderente al testo di Cervantes, forse sarà una metafora dei nostri giorni. Tutti "forse". Si conosce qualcosa del cast: Adam Driver, giovane hollywoodiano emergente, sarà l'hidalgo, sostituirà Johnny Depp, che era la prima, superata opzione. Molto larga la produzione, davvero europea: Francia, Spagna, Portogallo e Belgio. In attesa di vedere il film che, forse, sarà presentato a Cannes nel 2017, vale la pena di tracciare una storia del Don Chisciotte.
Sono molte le rappresentazioni del Don Chisciotte, anche se nessuna, come detto, memorabile. Ci ha provato un maestro autentico della fase espressionista, Pabst, primi anni trenta, facendosi distrarre però dall'estetica, dall'espressionismo appunto, a scapito dei contenuti, dei grandi significati e metafore dell'opera composta dall'autor. Di media qualità è anche L'uomo della Mancha, di Arthur Hiller con Peter O'Toole. Prende spunto dal musical di Dale Wasserman. Poco memorabile e poco a che fare con la nobiltà dell'originale. Una citazione per la magnifica fotografia del nostro Rotunno.
C'è un Don Chisciotte all'altezza, ma è un incompiuto. Non do-vrebbe esistere. Lo si deve a Orson Welles. Il "genio" volle che l'opera di quel pazzo di Cervantes, nel quale in un certo senso si identificava gli appartenesse completamente, amandola e odiandola in assoluto.
Si applicò al progetto per quattordici anni, da solo, senza assistenti, girando il mondo e fotografando reggendo la camera sulla spalla. Il genio pazzo dell'autore lo portò a nutrire una delle sue logiche incomprensibili. Non riuscì mai ed essere soddisfatto della sequenza finale, dove l'esplosione della bomba H avrebbe distrutto tutto e tutti, salvo don Chisciotte e il suo assistente Sancho Panza. Jess Franco, collaboratore di Welles ha montato la pellicola a modo suo. Non ha neppure cercato di entrare nella testa del maestro, sapeva che non ci sarebbe mai riuscito. Rimane un'ipotesi strana, del tutto wellesiana: che il genio volesse essere l'unico spettatore del proprio film. Immaginando, sognando dunque la fine, senza bisogno di girarla. Per questo ho scritto sopra che il Don Chisciotte di Orson Welles non dovrebbe esistere.
E adesso... stiamo in attesa.
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