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Una dichiarazione d’amore non tanto verso una città (Parigi) o un’epoca (gli anni venti), ma verso la vita che passa: il rimpianto di un tempo che fu è comune all’uomo. Mi sono molto risconosciuto nell’entusiasmo e nella passione del protagonista, frastornato fra i suoi idoli: un duro Hemingway, uno strepitoso Fitzgerald con la sua Zelda, Picasso, Dalì ricreati benissimo. Il suo manoscritto, revisionato addirittura da Gertrude Stein, riprende forma e vitalità dopo una prima stesura nichilista: perché compito dell’artista non è distruggere, ma ridare senso e speranza all’insensatezza della vita. La musica di Cole Porter, ascoltata dal vivo e ricercata in un mercatino con la complicità di una giovane parigina. L’incontro con Bunuel e Man Ray è assolutamente geniale (“non vi stupite che vengo dal 2010? Per forza siete surrealisti!”). Le magiche notti parigine continuano in compagnia di Adriana, compagna prima di Modigliani e ora di Picasso, della quale si innamora e con la quale si ritova addirittura nella Belle Epoque da Maxim’s, con Toulouse-Loutrec e Gaugin e Degas. Qui Adriana decide di fermarsi, mentre lui ritorna al presente, rinato. La crisi con la sua compagna Inez si esplicita finalmente (“Sono geloso e mi fido troppo di te, lo so è una dissonanza cognitiva”) e il finale è liberatorio, a spasso su un ponte di Parigi con Gabrielle, la bella parigina del mercatino.
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