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Premetto, questa recensione è solo per chi il film l'ha già visto. Non farò alcuno Spoiler.
Io, che avrei voluto in una sola recensione combattere il mondo intero. L'autoreferenzialità dei cinefili assetati di minuti dorati, quelli che vendeva Warhol nelle gallerie spente del mondo, che colorava senza saggezza sulle bocche stanche della borghesia. Difatti ne esiste una nuova di borghesia oziosa e viziata, quella del sentito dire. Quella della presunzione egocentrica-narcisistica, che presuppone di posizionare un piedistallo accanto a chi fa, così da giudicare da una posizione sufficientemente alta. La giusta altezza per credersi in grado di accostare Fellini a Sorrentino. Citare e controcitare qualcosa che non solo il film dichiara, ma delinea con purezza e candido tepore di esserne rapito. Fellini è la mano di Dio per Sorrentino. Fellini è nato, ha prodotto ed è vissuto per essere la salvezza di questo uomo tormentato dal più profondo dei dolori. Quale saccenza si dichiara al regista? Quella di raccontarsi e confessarsi come salvato dall'ispirazione di un idolo?. Quella di richiamare immagine agli amanti del suo stesso amore? Quello di pensare che tale bellezza andasse conosciuta attraverso la sua contemporanea e risonante medialità? Con estrema presunzione, la stessa di chi difende le proprie idee, giuste o sbagliate che siano, impongo il mio pensiero. Sorrentino ha dato sé steso. Ha dato il suo tributo all'uomo che lo ha iniziato sul cammino della passione, che non l'ha fatto impazzire di dolore. Il popolo aveva Maradona, Sorrentino aveva Fellini ed io avevo Carlos Santana. Beh, il popolo ha inventato la borghesia del vacuo itenere, commentatori spiccioli di opinioni altrue. Io non sono mai diventato un chitarrista. E noi tutti, stiamo commentando l'opera di un uomo coraggioso.
A i posteri, l'ardua sentenza.
Voto 8,5.
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recensioni di critica, pubblico e dizionari.
