DNA

Ritorna il nucleo emotivo della prima stagione ma c'è un cambio di rotta. Sotto i riflettori ci sono le ferite dell'Europa contemporanea

Recensione di Gabriele Prosperi
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La seconda stagione di DNA riprende la storia da una situazione solo apparentemente più stabile. Rolf vive vicino a Maria, la sua ex moglie, che sta costruendo una nuova famiglia con la nascita di una bambina dal compagno. La necessità di un trapianto per la neonata diventerà, però, presto il punto di ingresso per un caso e un'indagine molto ampia, che muoverà verso il traffico di esseri umani, il lavoro coatto, lo sfruttamento dei migranti e il commercio illegale di organi. Parallelamente la serie segue Mario, ragazzo rumeno arrivato dentro quel sistema mentre cerca di ritrovare la sorella, e proprio attraverso il suo percorso mostra il costo umano di una rete criminale che si estende su tutto il continente europeo.

Già nella trama della seconda stagione di DNA possiamo individuare un cambio di rotta.

Se nella prima il sistema criminale (e reale) impattava e stravolgeva la vita del protagonista (finzionale), nella seconda il problema narrativo e famigliare diventa la chiave per leggere ed entrare in un contesto, nuovamente reale, in cui i colpevoli sono però più difficili da rintracciare. DNA non riparte da zero, ma da una scelta lasciata in sospeso dalla prima stagione: Rolf (Anders W. Berthelsen) ha trovato la bambina che cercava, ma ha deciso di non rivelarsi come suo padre. È questo il passaggio che permette di capire il confronto fra i due capitoli.

La prima stagione era tutta costruita intorno alla sottrazione; la seconda si muove invece in avanti portandosi dietro quel peso, e mostra che il problema non era soltanto arrivare alla verità, ad accettare che «siamo le nostre scelte» - citando il personaggio della detective francese Claire (Charlotte Rampling) - ovvero che sono le nostre decisioni a definirci. Il problema comincia dopo.

Là dove il primo DNA lavorava soprattutto su genitorialità e identità, il secondo allarga il campo e mette quei temi dentro rapporti di forza molto più materiali. Non c'è più soltanto la domanda su chi sia davvero un padre o su quanto conti il legame biologico rispetto a quello vissuto. C'è la questione, assai più sporca, di come il corpo entri dentro un mercato in qualità di forza lavoro, merce sessuale, fonte di organi o mero oggetto di scambio. Da ciò la necessità di una maggior focalizzazione drammatica sul ritrovamento e sulle sue conseguenze, piuttosto che sulla perdita e la sottrazione.

Senza mai abbandonare il nucleo emotivo che la reggeva, la serie salda il suo cuore narrativo alle strutture economiche e politiche europee. Il nordic noir spinge così molto più a fondo il pedale verso una lettura del contesto continentale. Lo fa nuovamente per mezzo di una rappresentazione multiculturale - che già caratterizzava la prima stagione - ma adesso sfidando le logiche di un mercato, quello capitalistico e occidentale, in cui il benessere e l'idea di ordine dipendono anche dalle zone grigie dello sfruttamento, che resta invisibile finché qualcuno non la porta in superficie.

Già nota caratteriale della serie, anche la seconda stagione è costellata da frasi che potrebbero essere estratte come aforismi; una, in particolare, si fa centrale nel discorso narrativo, ed è pronunciata dal protagonista Rolf quale naturale continuazione di un discorso lasciato in sospeso: «un conto è sapere la verità, un conto è conviverci». La serie smette, cioè, di essere un poliziesco e si ridefinisce come un racconto sul peso morale della conoscenza, avviando così una dialettica: «La verità in sé è semplice; si complica man mano che ci si allontana da essa» risponderà Claire. Il campo/controcampo non è solo dialettico ma anche strutturale e si concretizza nella possibilità di mostrare un sistema che è al contempo composto da comportamenti malsani e da interessi rispettabili. Quello che rende tutto complicato è la distanza burocratica, sociale, geografica o morale: più ci si allontana dal punto nudo dei fatti, più entrano in gioco le giustificazioni e i livelli di responsabilità.

Ne deriva che, se nel primo capitolo avevamo una costruzione più rarefatta, più legata ai vuoti e ai tempi spezzati, nel secondo, invece, tutto si fa più fitto e connesso. Le linee narrative si incastrano con maggiore densità, la circolazione fra paesi diventa assai più serrata, e l'inchiesta stessa assume la forma di una rete logistica. In alcuni momenti si sente perfino che sei episodi non bastano per contenere tutto quello che la stagione vorrebbe mettere in gioco, ma questa compressione ha anche una sua efficacia, perché restituisce il senso di un sistema criminale che non lascia respiro nemmeno a chi prova a raccontarlo. Il montaggio, il multilinguismo, i continui spostamenti rendono visibile il modo in cui il crimine attraversa gli spazi dell'Europa con una naturalezza persino maggiore di quella garantita alle sue vittime.

«Per me gli europei sono tutti uguali» commenterà un testimone vietnamita; la serie introduce così, e in altri momenti essenziali (appunto, degli aforismi), una frattura molto netta nello sguardo occidentale, quasi sempre posto al centro della cartina. Una centralità geografica che si è tradotta da tempo in abitudine mentale: siamo il punto da cui si guarda, da cui si distingue, da cui si classificano gli altri. Per noi le differenze fra danesi, francesi, rumeni, italiani, tedeschi sembrano grandi, decisive, cariche di storia. Ma visti da fuori - e soprattutto visti da chi subisce l'Europa come frontiera - quei distinguo si schiacciano. Restiamo un unico blocco, quello del privilegio e dell'ordine amministrativo, che nella realtà dei fatti può trasformarsi in domanda di manodopera sacrificabile.

La seconda stagione della serie di Torleif Hoppe, interamente diretta da Fabian Wullenweber, è particolarmente abile nel far passare questa idea senza trasformarla in un discorso didascalico. Senza voler tentare di ripetere il colpo della prima, anzi sporcandolo e complicandolo, la seconda stagione di DNA narra un paesaggio morale, quello di un'Europa contemporanea ferita da ciò che la rende possibile.