Fargo

Sangue. Sembra essere proprio il sangue il protagonista della pellicola dei Coen: trapela da ogni angolo, luccica come un diamante su di un’infinita distesa di neve, stravolge, ingorga gli anfratti. Gela. Pietrifica lo spettatore, trascinandolo in un macabro e sadico gioco di complotti, sparatorie, situazioni in cui l’uomo dimostra la totale perdizione di se stesso e dei suoi principi. “Tutto questo per un po’ di soldi, dov’è la logica?”, si chiede incredula la poliziotta in dolce attesa Marge Ganderson (un’immensa Frances MacDormand) verso la fine del film. E, ahimè, non c’è niente di più veritiero, amaro, sconfortante. I protagonisti (classico nei Coen) sono dei perfetti idioti, a cominciare da Jerry Lundeegard (un bravissimo William H. Macy), che si illude di poter ricavare del denaro liquido organizzando il finto rapimento di sua moglie. E poi ci sono i due criminali, pericolosi quanto bizzarri. Tutti finiscono, inesorabilmente, a combattere contro tutti e, soprattutto, contro se stessi, in un massacrante meccanismo che, nella sua sconvolgente irrefrenabilità, sembra non volgere più al termine. Il pathos narrativo, tuttavia, è spesso disturbato da sequenze inutili e imbarazzanti, che vorrebbero dare allo script un tocco grottesco, ma non fanno che rallentare la tensione accumulata dalla vicenda. Il risultato, comunque, non fa che confermare l’abilità dei Coen nel coinvolgere (sconvolgendolo) lo spettatore in storie senza tempo, senza spazio. Storie di tutti noi.