L'alba del giorno dopo

Roberto Nepoti

Gli anglosassoni li chiamano, riferendosi alla Bibbia, "film di Armageddon" perché sono imperniati su una catastrofe. In realtà i primi, di moda negli anni '70, non riguardavano sciagure di proporzioni bibliche: si accontentavano di stragi al dettaglio, provocate da vulcani o uragani. Più tardi, invasioni spaziali e meteoriti spalmarono le catastrofi su scala planetaria. Ed ecco la sintesi dei due filoni: The Day after Tomorrow, dove i fenomeni naturali scatenano l'Apocalisse.
All'inizio, il paleoclimatologo Jack Hall spiega allo spettatore e al vicepresidente Usa (che non gli dà ascolto) quel che potrebbe succedere: sciogliendo i ghiacci polari, l'effetto-serra sta sconvolgendo l'equilibrio salino delle correnti marine che producono i climi temperati; la minaccia è una nuova glaciazione.
Sembra un paradosso, invece si avvera di lì a poche scene. La meteorologia impazzisce: a Tokyo cadono pezzi di ghiaccio grossi come meloni; Nuova Delhi è sepolta dalla neve; un tornado cancella la scritta "Hollywood" dalle colline di Los Angeles. Non basta: è in arrivo la tempesta perfetta, che riporterà il vecchio pianeta all'era glaciale.
I primi quaranta minuti sono occupati da una dose massiccia di effetti speciali accuratissimi (tanto che, per risparmiare sui costi, la produzione ha preso Dannis Quaid invece del previsto Mel Gibson); poi l'interesse s'incentra su tre personaggi principali e relativi entourage: il figlio di Hall, Sam, isolato dalla tempesta nella biblioteca pubblica di New York; il padre, che parte al salvataggio; la madre medico, che attende soccorsi nell'ospedale in cui lavora. A ben guardare, lo schema narrativo è lo stesso dei serial televisivi: alternanza di scene tra i vari "characters", in modo da moltiplicare la suspense e minimizzare la noia.
Risultato, l'ultimo, ragionevolmente ottenuto, se si considera che situazioni e tipologie umane (tale padre, tale figlio: eroici) sono visti e rivisti.
Roland Emmerich replica l'operazione pop di Independence Day, dove esercitava la sua ironia iconoclasta contro la Casa Bianca, congelando la Statua della Libertà (con inquadrature che citano "Il pianeta delle scimmie") e la bandiera a stelle e strisce. Altro momento ironico, nel seriosissimo film, quello in cui milioni di profughi americani cercano di espatriare clandestinamente nel Messico, che chiude (all'opposto di ciò che accade nella realtà) i propri confini. Però gli yankee in disgrazia si fanno voler bene, trovano asilo, si rimboccano - metaforicamente - le maniche e ricominciano da capo.
Da La Repubblica, 29 maggio 2004


di Roberto Nepoti, 29 maggio 2004