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maledetto Sorrentino. dopo aver graffiato il fatidico grande schermo col contrasto fra la grande bellezza e la vanità, sia pure con qualche frase celebre di troppo, dopo quella sapiente e garbata stoccata ai manierismi artistici di chi viveva di "vibrazioni" (le coltellate garbate sono le più taglienti), se ne va a Cannes con un baule di manierismi, il triplo di frasi celebri, aforismi scimmiottati da qualche grande del passato, grande fotografia (ma senza Roma, stavolta, che ne era ben più degna del capoccione del bonzo che levita e Maradona ciccione) e grande mestiere. primi piani, campi larghi e prospettive da scuola di cameramen, sembrava un'esercitazione. musiche appropriate a qualcosa di solenne. chissà cosa. o meglio, cosa si sa, il tema del film: ma è un tema che suggestiona spontaneamente, se a toccare certe corde è un musicista con le mani esperte, e Sorrentino lo è. il tema degli anni che passano, del viale del tramonto, è come le braccia nude di una ragazza che vuol essere amata: basta accarezzarle sapientemente, ma non si capisce se chi lo fa è galantuomo. bello lo schianto del vecchio regista ormai finito con la cinica Brenda/Jane Fonda, crudele come la vecchiaia, cioè la vita, che con essa si conclude, pragmatica come l'America. bello lo schiaffo alla figlia delusa e presuntuosa (è vero che i figli non sanno tutto dei genitori, ma credono che "non capiscano un cazzo", come dice Lena). caruccia anche l'unghiata di miss universo al saputello in procinto di decidere del suo futuro artistico. poi metafore, surrealismi fra le alpi svizzere, trovate, trovate, riprese dal basso che sembrano tornare a galla da un passato cinematografico di valore, per far finta che non sia finito.
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recensioni di critica, pubblico e dizionari.
