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Lasciare è difficile. Anche il proprio film. Mamma mia, mai visto tanto attaccamento al set. Ma possibile che qualcuno della produzione non si sia accorto che forse bastava un finale soltanto (triste o commovente che sia, bello per i lettori o per l'autore, non importa...) ma UNO! Sino a metà hai speranza che il film sia di quelli che sanno chiudersi sugli ottanta minuti (amabilissimi film...!) e l'idea di non aver perso tempo a guardarlo (complice soprattutto la fotografia) piano piano si fa largo largo e mica per scerzo, per dirla alla spagnola (uno dei quattro genialissimi tormentoni che si reiterano ogni due dialoghi spaccando veramente i marones, per dirla sempre alla spagnola...). Poi, però, i minuti, le decine di minuti, le mezz'ore passano sempre più insostenibili, con una donna di carriera che fa il verso all'altra (ma non ne bastava una, alla faccia della co-produzione...?) e un maschio sofferente che tira un cazzotto all'altro (davvero la scena più incomprensibile del film). Ricordate quando c'erano quelli che sapevano scrivere i film...? Con tanta, tanta umiltà, senso della misura, mestiere imparato nel tempo... Ahi, que dolor!
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