Il viaggio di Felicia

Irene Bignardi

Se è vero, come sosteneva Auden, che "coloro cui è stato fatto del male fanno del male a loro volta", Il viaggio di Felicia, il bel film di Atom Egoyan presentato a Cannes e trascurato da un demenziale palmarès, ne dà la perfetta dimostrazione. Ecco dunque un bravissimo Bob Hoskins nei panni del signor Hilditch: vecchio scapolo responsabile della mensa di una grande industria di Nottingham, gourmet solitario che ogni sera, nella sua bella casa ferma agli anni Cinquanta, si prepara pantagruelici pasti da consumare davanti allo schermo televisivo mentre guarda e riguarda vecchie registrazioni di una rubrica di cucina: sta lì il segreto di Hilditch, in quelle immagini in cui compare una bella signora bruna (nella vita vera la moglie di Atom Egoyan) che insegna i suoi segreti gastronomici. La donna è sua madre, quel bambino obeso che le si vede accanto è lui cinquant'anni prima, la non accettazione da parte di sua madre è l'origine delle ferite che ogni giorno cura a modo suo. Dopo un quarto d'ora scopriamo infatti che il nostro è in realtà un tipo strano, e che, per qualche ambiguo fine, sta attirando nella sua rete protettiva anche la pur diffidente Felicia (Elaine Cassidy), ragazzina incinta fuggita dalla sua casa in Irlanda per cercare il suo ragazzo. Hilditch si mette a sua disposizione per aiutarla nella ricerca ma l'inganna metodicamente: si inventa una moglie malata che non ha, le ruba i pochi soldi che possiede, scopre dov'è il ragazzo ma non glielo dice, l'avviluppa nella tela di ragno della sua gentilezza. Felicia, nel tentativo di sottrarsi alle sue ambigue gentilezze e ai sospetti che comincia a nutrire, finisce in un centro di fanatici religiosi, ma solo per tornare ad accettare la protezione dell'uomo, che la convincerà ad abortire - ed è la situazione più lacerante del film, perché da una parte sembra l'unica soluzione dettata dalla logica, dall'altra un sorprendente scarto morale del laico Egoyan che mette questo aborto sul conto dei delitti di Hilditch. Che procederebbe nei propositi dettati dalla sua follia se non ci fosse un imprevedibile e ironico colpo di teatro. Sulla base di un romanzo di William Trevor, Egoyan orchestra da par suo - e quindi fuori dalle regole e dai canoni - un moderno romanzo gotico, tra suspense e psicopatologia, tra Hitchcoock e Il collezionista, tra racconto popolare e l'ambizione più alta di parlare delle origini del male. L'assassino e la vittima sono, in questo contesto, due volti speculari di un'umanità ferita e offesa: sedotta e abbandonata la ragazza, sedotto e abbandonato Hilditch dalla sua bella mamma, che lo ha trasformato in un'anima tormentata, in un serial killer "gentile". A giudicare dallo strano doppio finale, il film non è andato in porto con tutte le sue ambizioni. Ma Egoyan si riconferma uno dei pochi veri autori di questi anni, capace allo stesso tempo di intensità ed ironia: come ci mostra la ricostruzione amara ed esilarante insieme del paradiso in cui credeva di vivere il piccolo Hilditch.
Da La Repubblica, 17 ottobre 1999


di Irene Bignardi, 17 ottobre 1999