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Perché sembra che Woody Allen abbia deciso di tirare i remi in barca, lasciando al pubblico il compito di trovare qualcosa per cui ridere. E, per carità, ci riesce benissimo: 3 decibel di risate per Picasso e Hemingway, 5 per Fitzgerald e Lautrec, 10 per Man Ray e Gertrud Stein. A dimostrazione che si ride tanto più forte quanto più si vuol far capire al resto della sala che si sono colte le (certo non troppo criptiche né raffinate) citazioni. I plurimi livelli di lettura su cui Allen amava giocare vengono di colpo appiattiti su un'unica linea continua, che sembra scaturita da un calcolo matematico per l'esatta equidistanza dagli estremi. Un omaggio alla beatitudine di una cultura media che si autocompiace di se stessa e che Woody di solito sarcasticamente demoliva. L'unica provocazione - l'ironia sulle nostalgie per il meraviglioso mondo d'antan, facile e fittizio rifugio per i peter pan incapaci di affrontare la non-eccezionalità della propria vita nel presente - viene drammaticamente rovinata da un dialogo posticcio, che vede bene di appesantire con una pletora di didascalie ciò che era patente in rebus. Peccato.
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