Roberto Nepoti
La Repubblica
Un paio d'anni fa, a Natale, uscì un furbo romanzo di John Grisham, che diventò un bestseller sfruttando l'insofferenza per le festività. Niente di trasgressivo, beninteso: e lo conferma con piena evidenza la versione cinematografica di Joe Roth, che simula appena uno sprazzo di follia ma poi si risolve in un diluvio di luoghi comuni e buoni sentimenti da supermercato.
Dopo un'infinità di Natali officiati nel rispetto delle tradizioni (albero, ricevimento, lampadine colorate, pupazzo di Frosty issato sul tetto), Luther e Nora Krank si ritrovano senza l'adorata figlia Blair, volontaria in Perù, e decidono di andarsene in vacanza ai Caraibi.
L'iniziativa non è affatto gradita ai vicini, che la prendono come un'offesa personale e, stomacati dall'egoismo dei coniugi traditori, le provano tutte per dissuaderli dall'insano proposito. Nora tentenna, Luther resiste; ma ecco che Blair annuncia il proprio arrivo per passare il Natale a casa, assieme al fidanzato nuovo di zecca.
Repentino cambio di programma e nuove difficoltà: come procurarsi un pino o l'(ormai) introvabile prosciutto al miele, prediletto dalla figlia. Eventi in cui si mostra la solidarietà dei magnanimi vicini, mentre lo spettatore li osserva al grado zero dell'interesse.
La vivace Jamie Lee Curtis è sprecata (salvo in un'unica sequenza divertente: la ricerca del prosciutto). Irrilevanti Aykroyd, gonfio di birra, e Tim Allen, uno di quei comici che, visti una volta, non te li ricordi mai più.
Da La Repubblica, 7 Gennaio 2005
di Roberto Nepoti, 7 Gennaio 2005
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