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Iniziata la visione dopo i titoli d' apertura, curioso di sapere qualcosa di più sul grande Toscanini, provavo il disagio di assistere a uno sceneggiato di infirmo ordine, infarcito di luoghi comuni, mistificazioni, oleografia, personaggi e storie manifestamente inattendibili, retorica insopportabile. In più diretto con sciatteria, superficialità e tempi paralitici, recitato da cani (compresa una Liz Taylor dotata di due sole espressioni: con e senza nerofumo), escluso forse un Noiret evidentemente a cottimo, ma probabilmente consapevole di mettere il suo talento al servizio di un concentrato di banalità. Mentre mi chiedevo perchè una troupe, comunque di professionisti, si fosse prestata a un tale polpettone, che dipinge Toscanini & C come un club di suffragetti, e trasforma l' Aida in uno spettacolo francamente ridicolo e tronfio, ecco che arrivano, in un finale pompieristico, i titoli di coda, e così scopro l' arcano: il regista di tale boiata è tale Franco Zeffirelli, uno dei narcisi più incomprensibimente sopravvalutati del nostro amato cinema. Non ho niente di personale contro di lui, se solo si accontentasse di fare il regista di filmetti scacciapensieri per la tv; il guaio è che si autoconsidera un Maestro, una specie di genio che neanche si rende conto della vacuità dei suoi lavori, a dispetto della immeritata larghezza di mezzi. Un film come questo lo poteva girare qualsiasi dilettante esaltato e millantatore.
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