Barry Lyndon

Molteplici quadri dallo sfondo verde accompagnano la vita, scandita da facili entusiasmi e rovinose cadute, di Raymond Barry Lyndon. Una storia crudele, vera, di inestimabile bellezza. Barry è, di volta in volta, uomo senza scrupoli o guerriero coraggioso, marito infedele o padre amorevole, cinico traditore o sensibile amico. Un carattere ambiguo di cui è difficile non rimanere estasiati, una fragilità quasi sublime, migliaia di debolezze di fronte alle quali è impossibile rimanere indifferenti. Chi è il vero Barry Lyndon? L'uomo che piange tenendo la mano a suo figlio, o la persona arrivista e bugiarda che pensa solo al potere e ai soldi? Musiche soavi, abiti eleganti, cartoline da un'Irlanda che forse non esiste più (o è quello che vuol farci credere Kubrick); questo è l'omaggio che il regista rende all'età dei lumi, a quel XVIII secolo che ha posto le basi della società moderna (rivoluzione americana e francese), a quel periodo così lontano eppure così uguale al nostro. La dolcezza del pianoforte fa da contrappunto alla rabbia repressa del figliastro di Barry, incantevoli nuvole bianche percorrono lente il cielo mentre il piccolo Brian sta morendo, un sorriso quasi ingenuo (come non si era visto durante tutto il film) viene rivolto da Barry quando dice a sè stesso, dopo aver perso una gamba, "sto abbastanza bene". Ed una persona che ha fatto tutto nella vita, attiva, fonte inesauribile di energia e di vitalità è costretta a muoversi con un bastone, con una lentezza che fa riflettere, con un incedere incerto e con l'animo ferito e forse sconfitto da un passato che non è verde come i prati che ha calpestato per anni.