Dogville

Nel vangelo di Luca c’è un passo significativo che la scena finale del film di Lars von Trier richiama alla memoria. Gesù, in cammino alla volta di Gerusalemme, manda avanti dei messaggeri perché entrino in un villaggio di Samaritani e gli facciano i preparativi: «Ma essi non lo ricevettero […]. Quando Giacomo e Giovanni ebbero visto ciò, dissero: Signore, vuoi che diciamo al fuoco di scendere dal cielo e di annientarli? Ma egli si voltò e li rimproverò». In quel «li rimproverò» c’è tutto Gesù: la sua avversione per le logiche che dominano questo mondo, il disprezzo per lo scettro e la spada, il rifiuto di servirsi del potere. In quel «li rimproverò», insomma, Gesù rinnova il suo ‘no’ alla triplice tentazione del deserto (e per converso il suo Sì a Dio: lui infatti, come dice Paolo, è l’Amen, il Sì appunto, di Dio). Grace, decidendo di dare alle fiamme Dogville, si trasforma da figura Christi in figura anti-Christi: ella sceglie di ragionare secondo gli uomini e non secondo Dio. Gli ultimi dieci minuti, dunque, colpiscono lo spettatore come un pugno allo stomaco. Parlando di Macbeth, forse uno dei più grandi geni del male della letteratura di tutti i tempi, André Bazin diceva che dentro di lui v’era come la chance di una grazia e di una salvezza. Questo giudizio d’appello è negato ai cani di Dogville. E nemmeno si può balbettare la struggente preghiera di Baudelaire - «Signore, abbiate pietà dei mostri. Uomini e donne. Possono esserci mostri agli occhi dell’Unico che sa perché esistono, come lo sono diventati, come avrebbero potuto non diventarlo» - perché in Dogville Dio è addirittura più mostruoso dei mostri che egli stesso ha creato.