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Una coppia di archeologi scopre le tracce di un'origine aliena' della vita sulla Terra da reperti di epoche e civiltà diverse, rintracciando una mappa celeste che ne specifica il Pianeta d'origine. Poco tempo dopo sono imbarcati,insieme ad una equipe composita, su di una nave spaziale (la Pometheus del titolo) che un magnate mette a disposizione con finalità apparentemente scientifiche, alla ricerca di questi 'ingegneri' spaziali. La realtà che li aspetta riserverà loro gli insospettabili scopi che muovono tanto i 'cugini' delle stelle quanto i loro subdoli compagni di viaggio. Megaproduzione iper-digitalizzata tra risibili velleità filosofeggianti e il consunto canovaccio di un soggetto esile e stiracchiato che mostra, sin dalle prime scene, il fiato corto di una pretestuosa banalità narrativa.
Il linguaggio di Scott è ormai pura maniera, ricalcando lo stereotipo preconfezionato della produzione spettacolare che mira a colpire i sensi più esteriori della fruizione cinematografica (vista e udito), evitando accuratamente di stimolare una qualsivoglia partecipazione emotiva e cognitiva, dettando le rigide regole di una linearità espositiva che poco o nulla lascia all'immaginazione od alla libera interpretazione dello spettatore. Tra tutti i passaggi a vuoto, il più evidente risiede proprio nelle incongruenze logiche dell'operato di questi esseri creatori della razza umana (sono ovviamente antropomorfi) e nelle consuguenze di una teoria creazionista che ignorerebbe del tutto la brulicande varietà della vita sulla Terra (il perchè poi questa modalità di origine dovrebbe contraddire le teorie evoluzionistiche resta un mistero che ci fa dubitare della bontà delle consulenze scientifiche allo script); ciò al solo scopo di giustificare un finale aperto che non ci risparmierà l'ennesima saga a base di viaggi interstellari entro lo spazio angusto e periglioso di un'astronave mal frequentata. Unica nota di rilievo (a parte l'idea non molto orginale del preludio di Chopin e la citazione da Lowrence d'Arabia) resta la pasticciata ricerca di una suspence da 'Dieci Piccoli indiani' che sembra animare le dinamiche relazionali tra i membri dell'equipaggio, anche questa tuttavia vanificata dagli esiti rozzi e maldestri di un finale che precipita nel vuoto pneumatico della solita retorica yankee sulla fine del mondo (qui gli eroi kamikaze si immolano quasi allegramente come nella più becera parodia dei B-movie SF degli anni '50). Fassbender, nel ruolo del freddo e cinico 'replicante' misantropo sembra l'ultima tappa di un processo evolutivo votato all'autodistruzione e finisce per contraddire se stesso in un finale e conclusivo 'gioco delle parti' in cui sembra riscattare (con l'inganno) le sue subdole malefatte. Le eroine femminili annoverano da un lato una algida e vagamente inespressiva Theron, quasi prosciugata della sua naturale sensualità, dall'altro una Rapace con la' faccia un po così' di bambolona androgina che fa rimpiangere (e non poco) il vigore mascolino di Sigourney Weaver. Finale molto aperto e decisamente scontato che denuncia una endemica mancanza di idee dalle parti di Hollywood, alimentando il sospetto di un processo involutivo del cinema americano che sostitusce la qualità dei pochi (ma buoni) sceneggiatori con la pletora di tecnici e maghi della post produzione debitamente accreditati nei titoli di coda. Alienante.
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