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Minnesota. Panorama desolante di un’America di fine anni ’60. Larry Gopnik è un professore di fisica ebreo che si ritrova repentinamente alle prese con delle situazioni imbarazzanti e imprevedibili: la moglie decide improvvisamente di affrontare un divorzio costringendolo a vivere in un motel, il figlio ha dei problemi alla scuola ebraica, il fratello è affetto da disturbi psicologici, un alunno tenta di corromperlo convincendolo ad “accettare il mistero”. Alla luce della sua opprimente esistenza, l’unica soluzione plausibile gli sembra quella di rivolgersi a tre rabbini emeriti nella comunità ebraica, autorità religiose attraverso cui sarà (quasi) sicuro di poter aspirare finalmente a quella felicità alla cui utopia si è sempre aggrappato inutilmente…
Scegliendo un taglio più intimistico delle loro precedenti opere, i Coen rispolverano le loro origini filmiche (e di vita) in un racconto spiazzante sin dalla prima bizzarra sequenza in un villaggio polacco molto avvezzo a credenze e superstizioni. Più vicini a capolavori irriverenti come “Fargo” che alla coralità un po’ sottotono del più recente “Burn after reading”, questa volta i due fratelli tessono un racconto intimo e ombroso, costruito in un clima angustiante e glaciale, in cui un umorismo sottile e arguto quanto perfidamente tenebroso fa da contraltare ad un pessimismo radicale. “A serious man” è il mirabile esempio di un cinema in cui i personaggi vengono alla luce sprofondando nel turbine angosciante della loro esistenza. E i loro tormenti acquistano vigore grazie ad una costruzione volutamente ridondante, scandita costantemente dalle note mistiche della Torah ebraica e da ricorrenti inquadrature e movimenti di macchina. Una storia dissacratoria in cui il cinismo e l’idiozia sembrano avere incarnazioni nei singoli personaggi. “A serious man” è soprattutto il racconto di una vittima della passività sprezzante di coloro che gli sono intorno e della monotonia affatto consolatoria in cui sguazza da umile precario. Un martire che si affaccia brevemente alla vita e che se le la vede immediatamente privata (vedi la superba scena in cui, intento a riparare l’antenna sul tetto di casa, scorge per caso la vicina che prende il sole nuda, ne contempla per un attimo la vista per poi essere rispedito a terra da un improvviso giramento di testa). La narrazione è genialmente sospesa tra “mera percezione” e folle realtà, tra angoscia onirica e brutale risveglio al presente. Il motore dei dialoghi e dei rapporti tra i personaggi è strettamente intrecciato all’incomunicabilità che spadroneggia fra di essi. Un’incomunicabilità che fa rima con sordità mentale ed egoismo sfrenato, in cui la religione è un’illusione incolmabile che lascia senza risposta dubbi e angosce dei suoi fedeli, quasi a dimostrare che si può vivere esclusivamente accettando il “mistero” che ci è intorno senza capirne il significato. Teoria inquietante, che i Coen denunciano schernendo a denti stretti superstizioni e balordaggini. La loro regia predilige da sempre un mordace distacco dai suoi personaggi, allontanando persino in noi spettatori la giustificabile sensibilità nei confronti delle loro gracilità, in quanto sarebbe, alla luce della spietatezza della realtà a cui sono sottoposti, una sensibilità vacua, fragilissima, destinata quindi a essere “spazzata” (come testimonia la glaciale sequenza finale) nel turbine di un’angoscia perpetua.
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