La fabbrica di cioccolato

La fantasia malinconica di Tim Burton non conosce limite né condizione: è così che un romanzo per bambini, una storia graziosa e lineare senza colpo di scena alcuno, diventa un colpo di genio grottesco e surreale, una favola tanto colorata da essere cupa, un girotondo di personaggi talmente stereotipati e diritti come linee da varcare le soglie dell’assurdo. Charlie, dal volto delicato e angelico di Freddie Highmore, è un bambino buono. Charlie E' il bambino buono. Tanto povero, da potersi permettere una sola tavoletta di cioccolata come regalo di compleanno, che spartisce al calore della sua casetta “Burtoniamente” storta e contorta tra le buffe figure dei nonni perennemente al letto e i gentili genitori. Tutto ciò fino a quando, proprio nelle tavolette della cioccolata più buona del mondo, il celebre, mitico cioccolataio Willy Wonka non decide di nascondere cinque biglietti dorati, che consentiranno la visita ai cinque fortunati che ne verranno casualmente in possesso nella sua mirabolante, misteriosa fabbrica. Ed è Charlie, il giudizioso, dolcissimo Charlie a trovarsene uno in mano. E con lui altri bambini, altri modelli di bambini, dalla viziata del papà all’ambiziosa spronata dalla mamma, dal goloso e immenso ghiottone al genietto dei videogiochi. Personaggi curiosi, quindi, tanto quanto i loro accondiscendenti genitori, ma mai quanto l’assoluto, indiscusso protagonista. Pallido, guantato e dal caschetto alla Liza Minnelli, tra trilli di lingua e angoli della bocca arricciati in tristezza, gioia, terrore o dubbio, Johnny Depp costruisce un Willy Wonka assurdo, un bambino rinchiuso tra le ridicole spoglie di un adulto coperto dalla testa ai piedi di vestiti e di manie, un immaturo, fragile e Peterpantesco essere tanto strambo quanto divertente. E indiscutibilmente affascinante. Prezioso il cammeo di Christopher Lee, tenebroso e severo nel ruolo del Wonka padre, tanto da ritagliarsi uno spazio di spicco, mentre assolutamente compressa la romantica Helena Bonham Carter in un ruolo anonimo e marginale. Senza parlare della Fabbrica, quell’immenso luogo popolato da Oompa Loompa, innumerevoli omini tanto silenziosi quanto canterini (duplicazioni pazienti di Deep Roy), quel congegno mirabolante di accurate e lenticolari idee scaturite con tanta gentilezza da esser credibili. Nel mondo dell’incredibile, s’intende, dove Burton trascina con lenta maestria, con rimandi preziosi ad altri suoi capolavori (c’è Nightmare Before Christmas, nell’Halloween del piccolo Willy, e c’è Ed Wood, nella tosatura delle pecore rosa), in un’esplosione di colori che è solo apparente, perché l’anima gotica di Burton trasuda nelle fobie di Wonka, nei cieli perennemente grigi della città atemporale di Charlie, nell’incendio che sancisce il fine spettacolo di benvenuto dato dalle marionette, nei ricordi angosciosi dell’infanzia del cioccolataio. Un’infanzia rovinata da cioccolatini bruciati nella stufa da un babbo dentista, ma che riesce ad apparirci, in questa fiabesca filastrocca, come la più grande delle tragedie.