Paradis Paris

Un presentatore televisivo corteggia la morte tra le tombe di Père-Lachaise, una diva dell'opera la 'interpreta' e attende con impazienza il necrologio sul giornale, una nonna iberica fuma come una ciminiera e la rimanda facendo patti con Dio, uno stuntman americano la sfida lanciandosi dai tetti di Parigi, un vedovo inconsolabile la blandisce, un'adolescente bullizzata la cerca disperatamente inghiottendo pastiglie o tagliandosi i polsi...

Commedia nera e corale per Marjane Satrapi (Persepolis, Pollo alle prugne...), che declama le sue velleità nel monologo introduttivo di André Dussollier.

Ambientato a Parigi, ça va sans dire, Paradis Paris incrocia senza mai convergere i destini dei suoi personaggi, dissertando sulla vita e la morte, a volte con nonchalance, sovente con una gravità che sfiora il ridicolo e la filosofia da bar.

André Dussollier, Monica Bellucci, Alex Lutz, Roschdy Zem, Eduardo Noriega, Rossy de Palma e Charline Balu-Emane, vulcanica esordiente che abbatte un serial killer a colpi di logorrea, compongono un cast stellare, generoso e sprecato, sulle rive della Senna e di una capitale anacronistica, avulsa dai problemi reali di una città capace a malapena di convincere per una stagione il turista olimpionico.

Marjane Satrapi non è mai riuscita a padroneggiare il live action (Pollo alle prugne, Radioactive) o a dirigere con polso i suoi attori, altrove imprevedibili, qui convenzionali. Quanto alla forma corale, di moda vent'anni fa e oggi praticamente superata, si risolve in vignette superficiali allacciate senza capo né coda, il solo elemento che lega i personaggi tra loro è la morte, su cui l'autrice ha poco da dire, limitandosi a ribadire l'istinto di vita contro la pulsione di morte, cosa motiva un'esistenza o al contrario la spinge a farla finita.

Paradis Paris, il titolo omaggia l'aforista Jules Renard, è composto da piccole storie senza importanza che ci ricordano l'urgenza di vivere perché la morte è dappertutto ma la felicità a portata di mano (e di 'caffè'), basta aprire gli occhi. Il film ha tutte le caratteristiche di una cronaca sentimentale, un po' malinconica, un po' euforica, che misura l'artista franco-iraniana e la distanza percorsa dal suo esilio ventotto anni fa.

Il capitolo più audace, quello dell'adolescenza vessata dal mondo e rimessa al mondo dal suo rapitore, non compensa tuttavia il vuoto cinematografico assoluto. La regia e la recitazione sono afflitte da tic televisivi e non c'è niente di peggio che vedere la televisione al cinema.

L'umorismo poi ha il fiato corto per l'eccessiva discrepanza tra l'orrore che vivono i personaggi - il cinismo fa ancora ridere? - e la risoluzione affettata dei rispettivi archi narrativi. Per non parlare della conclusione generale, che appiccica con la colla e un elementare montaggio alternato cinque bizzarri cortometraggi.

Tra l'ingenuità sconcertante del messaggio e lo sforzo di essere inventivo, Paradis Paris trova un solo momento di grazia: lo sguardo celeste di Alex Lutz, che siede muto su uno sgabello di un bistrot, innamorato e rapito come in un film Claude Sautet. 