La bella estate

Una rilettura attenta e suggestiva di un romanzo senza tempo. Solo apparentemente circoscritta all’esperienza della protagonista Ginia, la pellicola allarga lo sguardo e il piccolo mondo antico che le fa da sfondo si scopre sorprendentemente grande e moderno, più vicino al nostro di quanto si possa pensare.
Laura Luchetti gioca abilmente di sottrazione e non ingolfa la sceneggiatura riempiendo i vuoti del testo, ma li esalta con gli strumenti che il passaggio di medium le mette a disposizione. Dove non arrivano le parole suppliscono le immagini, grazie a un uso sapiente di luce e fotografia che dialogano ininterrottamente con lo spettatore e gli comunicano tutto ciò che ha bisogno di sapere, a partire dal colpo d’occhio eloquente che vede la prorompenza sicura di Amelia torreggiare sul passo più dimesso e impacciato di Ginia.
È proprio nel costante confronto con la conturbante viveuse che Ginia disegna e ritaglia la propria identità come uno dei cartamodelli su cui lavora nell’atelier di moda in cui è impiegata. Se Amelia mangia la vita, Ginia vuole imparare da lei a smettere di farsi mangiare. Se Amelia esiste perché si muove nel campo visivo degli artisti che la ritraggono, Ginia vuole essere ritratta e dunque esistere a propria volta, come sente di non aver ancora fatto da quando si è trasferita dalla campagna.
L’occhio degli altri vivifica e legittima e l’occhio della telecamera sembra essere il mezzo perfetto per raccontarlo.
Nelle interpretazioni di un cast giovane ma non per questo meno centrato, si dipana il filo (neanche troppo sottile) che collega ogni personaggio sulla carta al proprio corrispettivo sullo schermo. Lo spaesamento agrodolce di Ginia, i chiaroscuri nascosti nell’esuberanza larger than life di Amelia, i silenzi parlanti di Severino che si discostano da Pavese senza mai tradirlo.
Lungo quel filo, come perle di una collana, viaggiano inalterati gli stessi temi che già animavano le pagine: l’autodeterminazione, la scoperta di sé da dentro a fuori e viceversa, lo sbarco (quando non il naufragio) nell’età adulta, la prima audacia di desiderare e di sentirsi desiderati. Liberamente. Anche se dovesse rivelarsi un fuoco di paglia, bruciato nello spazio di una bella estate.