Quattro minuti

In un film di chiaroscuri, non sempre convincente, ma forte e sincero, un po’ troppo sulle righe e irruento, come nella descrizione della vita carceraria, ma ben recitato, sembrava ci si dovesse avviare a un finale dello stesso tenore alterno. L’ultima sequenza è invece perfetta, trascinante, ti cattura nella forma e nel contenuto. E’ davvero particolare la conclusione, in cui l’autore sente il bisogno di confermare che l’arte soprattutto nelle condizioni peggiori è libertà d’espressione: spesso gioia e speranza ma più spesso rabbia e sofferenza che finalmente si decantano con ogni possibile linguaggio, suscitando l’applauso e la risposta del pubblico. Questo può anche voler dire ribellione ai maestri, liberazione dal rigore della tecnica e della tradizione, pure utilissime come disciplina che educa e fornisce una marcia in più alla creatività del singolo. Il film si fonda su almeno tre componenti narrative che in esso si intrecciano. Abbiamo il difficile rapporto tra insegnante e allieva: l’una ottantenne, quasi un asceta ottocentesco, ma legata a un passato da espiare, l’altra giovanissima, violenta e senza regola, anch’essa martoriata da vicende oscure e non dimenticabili. Accanto a questo, il tema della rieducazione carceraria, così bello da dirsi ma difficile da realizzare nella pratica: l’insegnante infatti dà lezione di pianoforte alle detenute, sempre più scarse nel partecipare al corso, e deve battersi contro il direttore, le guardie, le stesse carcerate per proseguire nella sua opera. D’altra parte tale impegno viene inteso da lei come un rigido dovere, da svolgere in nome della Musica, ma con grosse difficoltà a cogliere i risvolti d’apertura e comunicazione umana indispensabili per qualsiasi insegnante, anche la più esperta nella disciplina. La giovane, già enfant prodige come pianista, si ritrova in carcere innocente in conseguenza degli abusi e tradimenti subiti nella crescita. La sua aggressività si riversa sulle guardie, sulle carcerate e su se stessa, spingendola addirittura a mordere le proprie le mani che dovrebbero essere strumento del suo talento. E infine c’è il problema dell’arte e di chi la pratica essendo particolarmente dotato, con tutti gli squilibri che questo comporta, specialmente in un soggetto preda di improvvise crisi di violenza e traumi. Attraverso queste tematiche affrontate con l’aiuto (non sempre felice) del flash-back, il supporto di una splendida colonna sonora e di una fotografia graffiante, il racconto si snoda nel confronto tra due personalità opposte che non vogliono, sulle prime, conoscersi. Ai due personaggi femminili: l’anziana chiusa nei suoi abiti monacali per autopunizione, la giovane torva e imprevedibile nelle sue rabbie, danno voce e sostanza di verità due attrici che, come ha detto qualcuno, “hanno il solo torto di non essere americane”. In quanto al titolo, i Quattro minuti sono quelli della scena finale, in cui la giovane ribelle esegue al piano, come saggio di un concorso per giovani pianisti, non il classico brano di Schumann voluto dalla maestra, ma la sua versione hip-hop. Ella rivendica così a se stessa il diritto di utilizzare il proprio talento seguendo una personale inclinazione e liberando in quei quattro fatidici minuti la rabbia, il dolore, l’energia che si porta dentro. Infine vorrei richiamare l’attenzione di chi legge sulla qualità e l’interesse della più recente produzione tedesca: quasi una nouvelle vague germanica da seguire con attenzione.