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Al suo ottavo film Tarantino rafforza l'innata tendenza alla prolissità linguistica e narrativa, consegnandoci uno dei peggiori esiti della carriera, in buona compagnia di "A prova di morte" col quale condivide la quasi unità di tempo e luogo.
Dopo una prima interessante, seppur molto diluita, mezz'ora ambientata sulle piste innevate del Wyoming (il cui riferimento più evidente è "Il grande silenzio" di Corbucci) la pellicola si siede in un interminabile gioco al massacro nel chiuso d'un Trading Post sperduto nel nulla, nel tentativo di porsi a metà strada tra il Carpenter di "La cosa" e il Cult tarantiniano d'esordio "Le iene".
Ma la mancanza di tensione è evidente, complici un interminabile rosario di chiacchiere gratuite e una fastidiosa aria da finto west ricostruito in studio (le scenografie degli interni sono più da sit-com televisiva che da cinema).
Gli attori fanno del loro meglio, ma a parte il solito mefistofelico Samuel Jackson incidono poco.
A scuotere dal torpore generale non bastano le impennate splatter della parte conclusiva, che anzi corrono il rischio d'apparire involontariamente ridicole.
Una vera delusione per chi ha amato il Tarantino prima maniera.
Voto Reale: Una stellina e mezzo (di stima)
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