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Si può capire, se ci si mette molta buona volontà e benevola disposizione d’animo, che il regista abbia voluto impegnarsi in qualcosa di impegnativo. Io credo però che abbia fallito totalmente: negli ultimi tempi mi è capitato di vedere (purtroppo) filmetti insulsi che offendono l’intelligenza dello spettatore, ma non ricordo di aver mai visto un film tanto confusionario, sconclusionato e privo di una logica intrinseca. Il film è frantumato in decine (non meno di decine) di microrealtà messe l’una accanto all’altra in maniera schizofrenica, le “Nozze Pandolfini” con le prigioni in Daghestan o giù di lì, la musica del sitar con un fratello disabile che, dice Charlotte Gainsbourg (che preferisco fra tutti), “è la mia benedizione”, salvo non comparire mai e poi mai in una sola inquadratura. Un suocero regista paranoico che s’incontra-scontra con un genero super-iper-paranoico, un russo cui un telefonino fa saltare la testa, un regista rincoglionito (o coglione da sempre) che si fa le frittate di uova fresche, due donne di cui una astro e poi fisica, culture religiose messe a confronto a casaccio e del tutto inutilmente, Pollock, Praga, vomiti da sbronza e via di questo passo. A proposito: avete visto per caso una sola sequenza di un solo minuto in cui il noiosissimo allezzito protagonista faccia a meno di bere o fumare? No, vero? Direi che il troppo è troppo.
Molto buona la fotografia, buona la colonna sonora e bella ma banale la location, con quell’eterna tamerice extra-size, la villona vissuta, il mare e le ovvietà del genere. E irrimediabile, dal mio punto di vista, la regia e la sceneggiatura. Vorrei dimenticarmi di 105 minuti spesi malissimo (non ce l’ho fatta a reggere fino alla fine del film).
Mi ricorderò di Desplechin per evitarlo.
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