La donna dello scrittore

Amore, enigmi, addii e lo spettro del fascismo in una Marsiglia d'oggi che ricorda "Casablanca"

Che cosa succederebbe se le truppe naziste occupassero oggi Parigi, conquistando poi la Francia intera? Chi sarebbero le vittime dei rastrellamenti e delle deportazioni? Non più gli ebrei, ma tutti quegli immigrati clandestini rifiutati dal Paese nel quale cercano protezione. Parte da qui Transit (titolo italiano La donna dello scrittore), il nuovo film del regista tedesco Christian Petzold, presentato con successo di critica all'ultimo Festival di Berlino e nelle sale da giovedì. Autore dei convincenti Jerichow, La scelta di Barbara e Il segreto del suo volto, il cineasta realizza il suo lavoro più ambizioso, coraggioso e complesso, tenuto conto dei molteplici livelli di lettura a cui si presta. Sicuramente quello socio-politico non può essere ignorato: spostando la vicenda dagli anni Quaranta ai giorni nostri, in una Marsiglia multietnica con il suo porto, punto di passaggio per chi spera di ottenere un visto per raggiungere oltreoceano un luogo migliore in cui vivere, Petzold lancia un allarme sul ritorno dei fascismi in agguato in Europa, lasciando intendere che la storia potrebbe ripetersi, e chissà se non più come tragedia ma soltanto come farsa, secondo la frase più citata di Marx. L'effetto è spiazzante e crea un cortocircuito tra ieri e oggi, coi costumi d'epoca e i persecutori in ipertecnologiche tute antisommossa. Ma in Transit, che porta sul grande schermo il romanzo della scrittrice comunista Anna Seghers, ambientato durante l'avanzata di Hitler, ci sono tanti altri elementi che lo rendono un film lontano da un facile approccio ideologico e militante. C'è il tema del lasciarsi tutto alle spalle, quello dell'amore, della fuga e del ricordo ("Chi dimentica prima? Chi ha lasciato l'altro oppure colui che è stato abbandonato?" è l'interrogativo che spesso ricorre), delle identità incerte e ambigue, del sacrificarsi per gli altri. Sapientemente intrecciati in una narrazione che attraversa stili cinematografici diversi, da un Casablanca che pare scritto da Kafka alle atmosfere (qui più oscure) dell'ultimo Kaurismàki. Georg, il bravissimo Franz Rogowski, vaga somiglianza con Joaquin Phoenix, è un rifugiato politico tedesco che, costretto a spostarsi da Parigi verso l'ancora libera Marsiglia, prende le generalità dello scrittore suicida Weidel e grazie alla sostituzione si impossessa, oltre che del suo manoscritto, di un lasciapassare per il Messico. Nella città costiera stringe amicizia con il piccolo orfano Driss e sua madre maghrebina, conosce altri connazionali in procinto di scappare e desiderosi di raccontarsi. E soprattutto si innamora di Marie (Paula Beer, già vista in Frantz di Ozon), la moglie di Weidel. Bellissima e misteriosa, ha abbandonato il consorte ma continua ad aspettarlo e lo cerca ovunque, nei bar e negli uffici dei consolati dove tanti uomini e donne attendono giorno dopo giorno come in un limbo quel documento che può salvare la loro vita. Una storia tortuosa, stratificata e affascinante, che procede in modo poetico fra tradimenti, enigmi, figure evanescenti e ambivalenze, arrivi e addii, sino al colpo di scena finale: stavolta è Georg a sperare nell'impossibile ritorno di Marie. Se un appunto si può fare al film (ma è un'inezia) è quello di aver affidato una parte importante del racconto alla voce fuori campo del barista testimone degli eventi, come se già non bastassero le emozioni espresse dai personaggi immersi in un clima di oppressione e disorientamento.
Da La Repubblica, 23 ottobre 2018


di Paola Zonca, 23 ottobre 2018