Il diario di Bridget Jones

Nel complesso è una commedia divertente e scorrevole, talvolta lenta, tal altra brillante, eppure così struggentemente necessaria. Troppo graziosa e ottimista, Bridget Jones è una trentenne sproporzionatamente impacciata e insicura per esser definita una vera single, e troppo poco acida e depressa per esser definita una autentica zitella; Bridget si sforza (con eccessive e neonatiche smorfie) di essere accettata, ma non fa alcuno sforzo interiore – tranne forse scrivere la cronaca dei fatti – per mettersi in discussione e cambiare il suo atteggiamento al fine di attirare a sé l’anelato principe azzurro. È assolutamente improbabile – o piuttosto poco credibile – che con queste premesse si innamori davvero di un uomo “sano”. Eppure accade: Cenerentola ha un colpo di fortuna: subito immaginiamo che presto ingrasserà e berrà ancor più, come una perfetta mogliettina frustrata che, in fondo in fondo, avrebbe preferito il bel bastardone ipocrita che non le avrebbe –- con gli anni – procurato rimpianti, ma rimorsi.