La bocca del lupo

 Il documentario, stilisticamente perfetto, preannuncia con circa dieci anni di anticipo, nel verismo di alcune immagini di repertorio di inizi novecento, nella fotografia nitida di paesaggi industrializzati di periferia, in marine solcate da portacontainer, come mostri fuoriusciti dal profondo a occupare minacciosi l’orizzonte, scorti quasi di nascosto da dietro uno scoglio, nella centralità a suo modo maledetta e titanica, seppur nelle dovute proporzioni e nelle rispettive collocazioni, dei due protagonisti dalla storia parallela e dal destino asimmetrico, romanzesco, l’uno, e ispirato al personaggio autobiografico di London, calato nella Napoli di fine ottocento, e, reale, l’altro, tratto dalla vita  dei poveri, squallidi, bassifondi di Genova dei nostri giorni e idealmente appartenente alla genia dei vinti di Zena, quello che sarà il quasi capolavoro di Pietro Marcello, il suo bellissimo Martin Eden del 2019.
Marcello coinvolge in maniera anomala e indiretta lo spettatore; non suscita sentimenti empatici verso i suoi personaggi, che peraltro sarebbe impossibile provare, nemmeno se si abitasse nello stesso carruggio alla porta accanto, ma per l’opposto meccanismo della repulsione attrazione.
Si evoca il maligno, il funesto assoluto contemporaneo, la povertà materiale, la mancanza di mezzi che rende reietto il nostro simile prima che egli possa iniziare a parlare, per esorcizzarlo in un’alzata di spalle, come a dire ma non è accaduto a noi, per sorte diversi.
Marcello sorprendendo, disturbando il gusto estetico corrente, violentando la nuova morale dei benpensanti di ogni ceto, maniacali cultori della ricchezza manifesta, si concretizzasse anche soltanto in un soprammobile dorato a buon mercato o nella lamiera lucente d’un auto di seconda mano di cui andar fieri con gli amici o nel benessere salutista del proprio corpo ostentato in un fisico scultoreo modellato dal fitness, dà voce ai suoi personaggi a prescindere dal loro aspetto e dallo sfondo triste della casa disadorna che abitano, anzi è proprio questa la forza dirompente naturalistica dei suoi personaggi che interpretano se stessi nella mimesi spontanea del loro quotidiano tran tran. Marcello li ricrea in una finzione che è più vera della realtà a partire dai loro racconti, dai ricordi della vita in carcere, fino a raggiungere, in modo impensato, l’idillio, nella narrazione spoetizzante vicina alla chiacchiera pacata della confidenza fatta a un amico del loro amore sbocciato dietro le sbarre tra lui, emigrato siciliano macho violento e prepotente, e lei, transessuale allora drogata e ora simile a una saggia casalinga e tanto gentile quanto poco avvenente, perché nuovamente si azioni nello spettatore il medesimo meccanismo.
Mary Monaco e Vincenzo Motta sono Indimenticabili proprio per questo loro appartenere al mondo misconosciuto dai mass media, agli inferi dei mille ghetti di questa società glorificante il paradiso edonista del consumismo imperante. Sono essi figure in carne ed ossa, attuali e spiazzanti, persone che emergono dalla congerie di immagini corali di una Genova remota pescate nell’archivio e ritagliate a formare un puzzle cromatico in cui prevale l’ocra vintage che si estende come ad inglobarle alle immagini dei carruggi della Genova moderna, per resclamare la loro umanità ed il diritto ad essere felici, per poi tornare, infine, nell’ombra del loro basso genovese tra i vinti di sempre. Eppure Vincenzo con la sua faccia avrebbe potuto fare l’attore, commenta la compagna.