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KÜF
Basri lavora lungo i binari ferroviari e segnala eventuali guasti sulla linea. Vive solo. Il figlio, un giorno è scomparso e, dopo poco, la moglie ne è morta. L’uomo scrive ripetute petizioni al governo turco per avere notizie, senza ricevere mai risposte. Anzi, è convocato di tanto in tanto dalla polizia locale, che ne controlla le mosse. Finché, un giorno, il funzionario con cui ha instaurato un rapporto meno teso, gli mostra un documento d’identità che potrebbe essere del figlio. Ai riscontri positivi del controllo dei DNA, all’uomo viene consegnata una cassetta contenente dei resti, accompagnata dalle condoglianze di prammatica.
Tutto qui. Il film scorre doloroso, asciutto e monotono, come è nelle intenzioni di chi scrive mostrare con queste laconiche note iniziali.
Basri ripensa fra sé durante le sue lunghe giornate lavorative (come si ascolta nel trailer del film) o quando si trova negli uffici della polizia (come avviene durante la proiezione integrale) che doveva essere destino che lui dovesse vivere così, sopravvivere a tutto e a tutti per sapere che cosa ne è stato del figlio. In ogni caso, il suo è un mondo di prigionia da cui l’uomo non ha speranza di evadere e questa condizione ci ha fatto pensare al carcerato protagonista di Après le trou, l’opera prima del regista spagnolo Antonio Llorens (Valencia, 2002).
Una breve didascalia iniziale fa riferimento all’instabilità politica turca e alla frequente scomparsa di giovani oppositori del regime agli inizi degli anni novanta. La storia di Muffa – così nelle sale italiane – si articola a partire da quei momenti, ma va avanti fino ai nostri giorni per inerzia. La vita di Basri si ripete invariabilmente uguale a se stessa ogni giorno. Egli cammina per circa venti chilometri all’interno del suo quotidiano percorso lavorativo, ma tutto è immobile, senza un reale presente o una speranza di futuro ed un passato sconosciuto. Tutto intorno si ha una sensazione di abbandono e miseria da cui non vanno esenti brevi scene campestri. Ad un tratto, dalla radio dell’uomo escono per pochi istanti le note della Toccata per arpa e orchestra di Paradisi, la musica che riempiva i nostri intervalli televisivi negli anni 60/70. Strane reminiscenze, del tutto prive di fondamento - al di là di una casuale somiglianza di alcune immagini - se non altro per la giovane età del regista.
È sì mostrata una reazione di Basri quando si trova ad assistere alle sevizie imposte da un operaio delle ferrovie ad una prostituta. Sembra, però, frutto di un istintivo automatismo e non di una personale etica ribellione. Il dramma che segue, infatti, si risolve in una penosa condizione di abulia che impedisce a Basri di salvare quel persecutore da una morte imminente, ricavandone la misera condizione di sentirsi un assassino.
Nemmeno saltuari attacchi di epilessia sembrano poter minare questa paralisi totale. Allora, forse, l’unica possibilità di farla finita è quella di fabbricare una morte falsa. Tale potrebbe essere la soluzione finale che d’un sol colpo farà cessare il fastidio di ricevere le continue richieste epistolari dell’uomo e, pietosamente, una vita senza alcun domani, una muffa che si forma inesorabilmente su una mente e un corpo in decomposizione.
Cupa e intensa l’interpretazione di Ercan Kesal. Alla regia l’esordiente Ali Aydin.
Enzo Vignoli
10 agosto 2013
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