La sconosciuta

Agli antipodi delle lande assolate e del brusio delle cicale della Sicilia di Malena, Tornatore colloca in una Trieste infida e cupa la sua Sconosciuta antieroina venuta dal freddo. Irena è una giovane donna che prima era bionda e faceva la vita in un posto pieno di sole, e che oggi ritroviamo sofferente e abbottonata, immersa nella foschia di una folla indifferente. Non sappiamo altro di lei, nè da dove arriva, nè perchè si accanisca così tanto nel tentativo di scavarsi un rifugio proprio lì, in quella città inospitale dove sembra essere capitata per caso, dove la gente “difficilmente si mette in casa degli stranieri”. Questo è quanto viene rivelato nei primi minuti dell’intricata vicenda, che il regista srotola cautamente davanti ai nostri occhi, come se si trattasse di un antico e preziosissimo arazzo. Tornatore ci ha ormai abituati al suo barocchismo narrativo, in cui la ridondanza degli stimoli circonda lo spettatore fino a portarlo quasi alla nausea, come nella Sicilia di Malena, in cui il mare non doveva essere un mare qualsiasi, ma il più blu che si fosse mai visto, quello delle cartoline che compongono le sequenze parallele dei luoghi dell’immaginario collettivo. Ma ne La Sconosciuta non troviamo il “troppo di tutto”, i virtuosismi della mano ingombrante del regista. Qui il ritmo della narrazione si fonde con il respiro spaventato della misteriosa protagonsta, la macchina da presa ne segue i movimenti con un copiaciuto voyuerismo che non tarda a contagiare lo spettatore. Il risultato è una sorta di “tracciato emozionale” che stravolge l’asse del tempo, in un continuo ricorso al flash back che sposta la narrazione in un altro luogo, questa volta, assolato e bucolico, in cui improvvisamente irrompe il male. Anche in questo caso, non un semplice “cattivo”, ma un crogiuolo di nefandezze con i tratti stravolti di un Michele Placido completamente glabro, che sembra strisciare davanti all’obiettivo, mentre ci snocciola le sua abilità di violatore di corpi e trafficante di neonati. Insomma, in questo film c’è tutto l’occorrente perchè un autolesionista possa goderne la visione in maniera totale e appagante. La mercificazione del corpo e della maternità, lo stupro e la vessazione, l’omicidio e il tentato omicidio, il furto e l’accusa infamante, l’umiliazione e la speranza naufragata, in una ripida discesa agli inferi che dalla polvere d’oro di un laboratorio, trascina la protagonista (ma soprattutto lo spettatore) a una discarica assediata dai gabbiani. Tornatore si serve dei sette peccati capitali per infrangere tutti e dieci i comandamenti, costruendo ogni personaggio su un fondo di bassezza umana dalla verosimiglianza disarmante. Un crescendo che porta dal portiere (ladro e lussurioso), alla ricca coppia borghese (lei avara, lui ignavo, ma entrambi superbi), al magnaccio (ladro, lussurioso, avaro, rabbioso) fino alla protagonista, fino ad approdare alla protagonista, contenitore ideale e (non a caso) materno, a cui il regista affida il peso della redenzione collettiva. Tutto si spegne in uno stridente lieto finem sufficientemente breve da non intaccare l’intensità del tutto.