Qualcuno volò sul nido del cuculo

Avevo 13 anni ed ero ancora un bambino (negli anni ‘70 i tredicenni erano bambini) quando i miei genitori, dopo aver visto questo film al cinema, ne parlarono con fervore per settimane lasciando un segnalibro di curiosità tra le pagine della mia memoria.
Avevo 16 anni quando mi capitò finalmente di vederlo, e posso affermare che abbia contribuito in modo decisivo non solo a farmi innamorare di un certo tipo di cinema, grazie alle risate per le stramberie dei “matti”, per la potenza indelebile dei personaggi (tra l’altro Grande Capo, non siete obbligati a crederlo, assomigliava incredibilmente a mia nonna Maria...) e per il dolore-gioioso del finale, ma anche a definire il mio carattere, la mia sensibilità, il mio gusto; ricordo che uscii dal cinema traballante, e numerose notti seguenti ebbero come preambolo del sonno immagini e suoni ormai impressi dentro me.
Avevo 54 anni, ed è la storia di questi giorni che chiude il cerchio, quando voltandomi durante la visione della scena finale verso mia figlia Beatrice, una quidicenne rockettara che come molti suoi coetanei ama celare dietro un’apparente imperturbabile indifferenza la propria sensibilità, ho scoperto i suoi occhi pieni di lacrime e le sue labbra tremanti per la commozione. E l’ho abbracciata come un padre felice ed emozionato può abbracciare il proprio capolavoro.