La variabile umana

 Che si fa, che succede se la responsabile di un delitto è la propria figlia diciassettenne? L’ucciso è un imprenditore noto in città, un certo Ullrich, per il quale il prefetto esprime “stima e affetto”, come si conviene ai morti importanti da parte di cariche importanti (ogni riferimento alla nostra società è puramente casuale), uno “molto attivo la notte”, che reclutava “lolite ambiziose” alla discoteca Odissea di Milano, le portava a casa sua, ben attrezzato di droghe e intenzionato ai piaceri che i suoi soldi compravano. [+]

 

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Che si fa, che succede se la responsabile di un delitto è la propria figlia diciassettenne? L’ucciso è un imprenditore noto in città, un certo Ullrich, per il quale il prefetto esprime “stima e affetto”, come si conviene ai morti importanti da parte di cariche importanti (ogni riferimento alla nostra società è puramente casuale), uno “molto attivo la notte”, che reclutava “lolite ambiziose” alla discoteca Odissea di Milano, le portava a casa sua, ben attrezzato di droghe e intenzionato ai piaceri che i suoi soldi compravano. Nel dipanarsi dell’inchiesta sulla vita di costui, e su chi egli ha incontrato quella notte, si apprende dalla moglie (Sandra Ceccarelli)  – si tratta di un’“elegante” coppia di separati in casa – che era ancora vivo quando lei è rientrata, ma che l’ha lasciato a terra a dissanguarsi, e che ha avvertito la polizia solo quando era morto. Si apprende pure che la moglie ormai non sentiva più dolore per quei passatempi dello stimato imprenditore, che si erano lasciati trasportare dalla mancanza di sentimenti e che da parte sua la stima per quell’uomo non esisteva da tempo.   Nelle nostre città dunque e in questi delitti è difficile – o forse troppo facile – dire chi è la vittima e chi veramente l’assassino. La 17enne è incidentalmente figlia dell’ispettore di polizia Monaco (Silvio Orlando), ma non vediamo il poliziotto, vediamo un papà rimasto vedovo, con la figlia che si perde un po’ per strada priva di attenzioni adulte, la cui madre lei vedeva soprattutto come una che “parla e giudica”, una ragazza che cercava una “notte brava” o con qualche esperienza particolare, e la pistola del padre era sempre lì, nel solito cassetto. “Questa città mi sembra cambiata” dice il poliziotto Monaco al collega-amico Levi (Battiston), ma è lui in realtà a non riconoscere più i ragazzi ogni tanto in cerca di sballo, sua figlia soprattutto, è come l’avesse perso di vista pure se abitano assieme.   In questa specie di thriller psicologico è la figlia Linda (Alice Raffaelli, credibile 17enne, per la prima volta sullo schermo) che “rivede” o ritrova suo papà, almeno ne capta le attenzioni, in tanti momenti se lo gode, ad esempio quando è in auto accanto a lui che guida e appoggiata sul cruscotto lo guarda. Milano scorre nei finestrini durante i numerosi spostamenti in auto, specie il suo cielo e suoi alberi. Il film non è banale, è un padre e una figlia, cosa volere di più, misurato come i gesti timidi di Orlando, non ci sono concessioni a spettacolarità poliziesche e tantomeno a “montalbanate”.   Dunque, che fare se la responsabile di un delitto è la propria figlia? Ciò che fa l’ispettore Monaco, la accompagna alla stazione di polizia ma non la sveglia ora che si è addormentata sul sedile posteriore, la aspetta ed è un momento tenerissimo: pure consegnandola alla giustizia – ma chi è vittima e chi carnefice? – “Tornerai perché perdersi non è possibile”, canta Gianna Nannini nella bella canzone di coda.

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 Film in cui si narra di un ispettore di polizia, interpretato da Silvio Orlando, notevolmente in crisi e disamorato dopo la morte della moglie e per il conseguente e difficile rapporto con la figlia, il quale deve svolgere l' indagine sull'omicidio di un uomo anziano, trovato morto in casa propria dalla moglie, al ritorno da una festa. Nel corso delle indagini, sino alla risoluzione del caso, l'ispettore dovrà affrontare così tante  problematiche legate sia al lavoro da svolgere che, soprattutto, al suo ambito familiare tali da uscirne praticamente distrutto moralmente. La trama di questa pellicola che parte dall'indagine su di un'uccisione, in realtà costituisce solo un pretesto per raccontare le vere tematiche del film, e cioè la dilagante dissolutezza della società di oggi ed il difficile rapporto esistente tra tra un padre ed una figlia fortemente in crisi. [+]

 Film in cui si narra di un ispettore di polizia, interpretato da Silvio Orlando, notevolmente in crisi e disamorato dopo la morte della moglie e per il conseguente e difficile rapporto con la figlia, il quale deve svolgere l' indagine sull'omicidio di un uomo anziano, trovato morto in casa propria dalla moglie, al ritorno da una festa. Nel corso delle indagini, sino alla risoluzione del caso, l'ispettore dovrà affrontare così tante  problematiche legate sia al lavoro da svolgere che, soprattutto, al suo ambito familiare tali da uscirne praticamente distrutto moralmente. La trama di questa pellicola che parte dall'indagine su di un'uccisione, in realtà costituisce solo un pretesto per raccontare le vere tematiche del film, e cioè la dilagante dissolutezza della società di oggi ed il difficile rapporto esistente tra tra un padre ed una figlia fortemente in crisi. Un rapporto, appunto, alquanto straziato da entrambe le parti e molto difficile da ricostruire, non tanto per mancanza di volontà, ma di forza morale per affrontare le varie e numerose problematiche susseguenti. Al di là, appunto della trama assunta come pretesto e molto simile, inoltre, a quelle di altri films o sceneggiati del genere, il pregio dell'opera di Bruno Oliviero è determinato proprio dall'interpretazione, eccellente come sempre, di Silvio Orlando. Gli altri attori, da Giuseppe Battiston a Sandra Ceccarelli, risultano purtroppo solo di contorno. Da menzionare, invece, alla sua prima interpretazione, la giovane Alice Raffaelli, molto ben calata nel suo personaggio di ragazza sbandata e tormentata e pertanto molto credibile. [-]

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  A. Pasterius: Un commento a “La variabile umana”, di Bruno Oliviero
 
Sappiamo bene come le opere prime rappresentino sempre un grande problema per l’autore. Infatti l’apparizione nella realtà dell’oggetto creativo reificato porta con sé un coacervo di fattori drammaticamente contraddittori.
“Sarò apprezzato? ma soprattutto la filosofia della costruzione cinematografica sarà compresa?
Sarà un grande successo planetario !
Emergeranno nella coscienza dei fruitori i significati latenti che la pellicola contemporaneamente esprime e nasconde ?
Riuscirò a farne un altro ?
Temo un flop assoluto !
 La mia poetica creativa potrà essere colta ?
Ci farò un bel po’ di soldini !
Coglieranno - critica e pubblico - le mie difficoltà e le traversie di tutti i componenti di questa squadra che, per la prima volta assieme, hanno dovuto assieme affrontare?”
Questo tipo di pensieri (“Angosce di stile” li avrebbe definiti Giorgio Manganelli) potrebbe avvicinarsi al pensato del neoregista di ogni primo film e quindi anche alle oscillazioni del mondo interno di Bruno Oliviero, autore de “La variabile umana”. [+]

  A. Pasterius: Un commento a “La variabile umana”, di Bruno Oliviero
 
Sappiamo bene come le opere prime rappresentino sempre un grande problema per l’autore. Infatti l’apparizione nella realtà dell’oggetto creativo reificato porta con sé un coacervo di fattori drammaticamente contraddittori.
“Sarò apprezzato? ma soprattutto la filosofia della costruzione cinematografica sarà compresa?
Sarà un grande successo planetario !
Emergeranno nella coscienza dei fruitori i significati latenti che la pellicola contemporaneamente esprime e nasconde ?
Riuscirò a farne un altro ?
Temo un flop assoluto !
 La mia poetica creativa potrà essere colta ?
Ci farò un bel po’ di soldini !
Coglieranno - critica e pubblico - le mie difficoltà e le traversie di tutti i componenti di questa squadra che, per la prima volta assieme, hanno dovuto assieme affrontare?”
Questo tipo di pensieri (“Angosce di stile” li avrebbe definiti Giorgio Manganelli) potrebbe avvicinarsi al pensato del neoregista di ogni primo film e quindi anche alle oscillazioni del mondo interno di Bruno Oliviero, autore de “La variabile umana”.
Ma, in parallelo, la visione d’un’opera prima fa insorgere anche nel fruitore una serie di problemi di responsabilità e di non facile soluzione. Bisogna guardare agli eventuali pregi o alle possibili carenze, alla realtà o alle potenzialità, all’oggi o al futuro ?
Ci vorrebbe un grande equilibrio, un equilibrio difficile da raggiungersi, che dovrebbe essere in grado di contemperare una serie di valutazioni tra di loro opposte e difficilmente conciliabili.
Ma sappiamo bene quanto sia asssolutamente chimerico rincorrere “il giudizio perfetto” !
In queste situazioni ci si può affidare unicamente ad un’attenta valutazione della risposta emotiva che la visione dell’opera prima ha attivato in noi. In altre parole, per comprendere il film si deve ricorrere (come direbbe uno psicoanalista) alla lettura e alla decodificazione del nostro “controtranfert” di spettatore.
Il metodo, di ordine assolutamente affettivo e soggettivo (ma nell’arte moderna non esiste che la soggettività) risulta corretto qualora si consideri che il cinema - non meno della realtà e del sogno - altro non è che una grande fabbrica di emozioni
Ma, più in generale e detto in altro modo, un commento ad un film è più pertinente a chi lo scrive che all’oggetto che tenta di definire.
Trangugiate queste doverose note introduttive, passiamo allo specifico di questa interessante opera prima.
“La variabile umana” è un film sostanzialmente etico e umanamente attento a considerare con sguardo imparziale le vicissitudini morali della nostra epoca.
Questi travagli vengono descritti come “generazionali” in quanto appartenenti unicamente al protagonista, un Commissario di Polizia, peraltro assolutamente depresso.
La tematica tradizionale del conflitto tra bene e male è invece priva di presenza e di Senso per la meno che ventenne deuteragonista.
La qualità dell’esistere di questa inconsistente figura femminile è nettamente caratterizzata dall’assoluta assenza di ogni senso di colpa. E l’attrice che la interpreta, non produce da parte propria alcun compensatorio senso di polpa.
Ricco di ambizioni, opulento nell’insistita sottolineatura calligrafica dei particolari (ben inattinenti alle vicende d’un giallo dichiarato), dotato d’una fotografia a dir poco perfetta, questa “variabile umana”, va decisamente definita  come un’elogio della lentezza (leggi staticità).
Il titolo è buono, ma dopo la visione del film, può venir fatto di pensare ad un alternativo  “Un dramma della vedovanza” o anche, per essere più chiari, a “Padri e figlie”, con buona pace di Turgheniev.
La sceneggiatura - limpida, ma non priva di alcune valide astuzie concettuali - ha scelto come location una milanodistriscio e la sua periferia borghese, ristretta ad una modesta villetta unifamiliare.
Questi luoghi ospitano, oltre ai due protagonisti, padre e figlia, un ipotetico quanto improbabile orientale: compare a sprazzi nella tessitura della storia e partecipa per apparizioni alla parte certa delle vicende. Come a dimostrare che l’incomunicabilità non è imputabile alla babele delle lingue.
L’incipit della storia connette temporalmente e visivamente l’inizio delle indagini d’un delitto ad una “ragazzata” della giovanissima Linda, la figlia del Commissario. (Ed è subito chiaro che la ragazza non abbia alcuna connessione filiale con il ben più celebrato Mastro Lindo !).
L’accostamento tra le due scene, in nome della succitata limpidezza, decapita però le possibili e agognate indagini private dello spettatore. Che non potrà che attendere la soluzione già spiattellata dagli autori nei primi minuti di proiezione, confidando soltanto nella comodità della poltrona per trascorrere gli ottanta minuti residui della pellicola. (Durata totale del film: 83’)
Dunque, è una questione di tempo e di tempo inattivo: il tempo - e non già le bolsamente corrotte e prodromiche atmosfere delle discoteche milanesi - è il protagonista occulto di queste umane mutevolezze. Tanto da proporsi addirittura come titolo ulteriore, “Il tempo perduto”. (Se si entra nel gioco di massacro silenzioso, allora lo si può fare anche tramite l’involontario Proust)
Il casting ha visto giusto nella scelta del protagonista, il Commissario Monaco (evidentemente monaco agnostico di chiusura anche nella vita) interpretato da un ottimo Silvio Orlando, che si prende tutto il film sulle spalle, offrendosi allo sguardo degli spettatori come fosse il sosia d’un magnifico e ipotetico attore francese.
Ma non si può dire lo stesso per lo sfortunato Bruno Battiston che qui viene ampiamente sottoimpiegato, con danno evidente per il film e per gli spettatori che, a ragion veduta, lo apprezzano e lo amano.
La caduta del casting (o, meglio, il suo sprofondamento) è invece centrata dalla scelta dell’esordiente Alice Raffaelli quale copro-tagonista.
La giovane ballerina diviene qui un’attrice senza una faccia, ma sempre - docilmente - non credibile. Brava al contrario, e ben in parte, Sandra Ceccarelli, maestra nel suo ruolo.
I movimenti di macchina non posseggono alcun rapporto di qualsivoglia significato con le situazioni relazionali che riprendono. Le frequenti riprese dall’alto (come fossero tutte riprese da fotocamere di sorveglianza) risultano fuorvianti ma stucchevoli.
Manca dunque l’assimilazione delle invenzioni di ripresa d’un Tornatore, dove i movimenti di macchina non sono mai gratuiti ma anzi completano la scena filmica.
Il montaggio sembra rifarsi un po’ a quello tragicamente famoso di Mullholland Drive di Lynch: tagliuzza avanti e dietro, spezza e neoconnette la storia senza nulla aggiungere alla drammaticità del testo.
Sempre dalla parte dello spettatore, le emozioni partecipative sono raggrinzite ed anguste e vengono suscitate non tanto dal pathos del commissario quanto dalla sporca insensibilità  di Linda (destino contraddetto d’un nome!) da tempo adusa alle proprie insensatezze.
Le musiche del film si fanno apprezzare per la loro quasi totale assenza; grazie a questo particolare tipo di presenza possiamo scoprire come le sottolineature o le sfumature o le anticipazioni delle colonne sonore possano, a volte, distrarre l’attenzione dello spettatore.
 
In conclusione, nonostante le facili critiche, non si può dire che “La variabile umana” sia un film raté; con il suo esordio, Bruno Oliviero ha senz’altro esagerato, ma ha saputo in ogni caso condurre a termine una sua prima esperienza, che certamente gli sarà preziosa per l’avvenire.
Quando abbandonerà le sue precedenti esperienze documentaristiche, il suo amore inconfessato per Antonioni e quando saprà imbrigliare la smisuratezza delle proprie forse involontarie ambizioni, potrà diventare davvero una bella  speranza per il cinema italiano.
Dunque: ‘bbona la…  seconda, forse.
 
30 agosto 2013                                                                         Antòn Pasterius
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