Lontano da qui

Lisa, una mai così brava e intensa Maggie Gyllenhaal, è una donna di circa 40 anni, maestra d’asilo con velleità da poetessa. Fin da subito capiamo che però non è dotata di talento. Sa, forse riconoscerlo, ma non lo possiede.
Conduce con un po’ di stanchezza il suo ménage familiare. Più che dal marito, con cui sembra avere un buon rapporto anche se a volte un po’ distante, la donna sembra delusa dai figli, apparentemente bravi, ma che secondo lei sono totalmente privi di curiosità verso il mondo delle emozioni.
Lisa è sola, si ritiene sconfitta e disillusa dalla vita.
In questo quadro desolante…con quella sensazione di sconfitta interiore che a volte alberga in ognuno di noi, Lisa si accorge che un suo alunno di circa 5 anni viene preso a volte da un fervore creativo e compone poesie. Questa scoperta è la miccia di un incendio nel cuore e nella mente di Lisa, che si getta in un progetto di assoluta purezza: coltivare in ogni modo e potremmo dire ad ogni costo il talento del piccolo Jimmy. In questa idea che avrà il sapore e il rigore di una missione, la protagonista mette tutta se stessa, oltrepasserà il limite a volte sottile tra passione e ossessione e non potrà tornare indietro.
Così dall’”Ortus conclusus” dell’asilo, dove le immagini vivono di quella sospensione propria del mondo dell’infanzia, Lisa fa uscire il bimbo nel mondo esterno e lo porta a tuffarsi in un lago come in un ritorno nel liquido amniotico, una catarsi necessaria per proteggersi da una società indifferente al talento e ai sentimenti.
Noi che guardiamo il suo agire, il suo pensare, il suo vivere, sappiamo che Lisa sta andando oltre ciò che il comune sentire consente. Più di una volta ci è sembrata, quasi pazza, ambigua, misteriosa, ma quando il bambino apparentemente “al sicuro” nella macchina della polizia sente l’urgenza della poesia e vorrebbe che qualcuno lo ascoltasse, nessuno udirà il suo grido, né potrà udirlo il padre né la madre e tantomeno il mondo, che non avrà pietà di un animo sensibile.
Allora, soprattutto allora, ripensiamo a Lisa, al suo grido di dolore verso se stessa e verso questa diffusa mancanza di curiosità della vita, dei sentimenti, del talento della ricchezza interiore.
Alla fine della visione del film ci domandiamo davvero che cos’è il talento.
La poesia nasce da una forza interiore primordiale originaria? E se è così, siamo capaci di vederla questa forza? di comprenderla? di coltivarla in noi stessi e negli altri?
Non so spiegare esattamente perché, ma a questo proposito mi sovvengono alcune parole della parte finale de Il nome della rosa: “L’anticristo può nascere dalla stessa pietà, dall’eccessivo amor di Dio o della verità, come l’eretico nasce dal santo o l’indemoniato dal veggente e la verità si manifesta a tratti anche negli errori del mondo, così che dobbiamo decifrarne i segni anche là dove ci appaiono oscuri e intessuti di una volontà del tutto intesa al male”.
Lisa proietta se stessa e la propria insoddisfazione in Jimmy, ma almeno possiede un barlume di visione.
Lei vede oltre, prova a coltivare una possibilità. Tuttavia questo sarà la sua dannazione.
E noi? siamo pronti alla possibilità? Ne cogliamo la forza prorompente? Ne sappiamo decifrare i segni o volgiamo lo sguardo altrove? Abbiamo il coraggio di trovare la passione per la vita anche se questo può sortire follia?