Notturno

Quattro anni dopo la caduta dello stato islamico di Daesh, lungo i precari confini tra Iraq, Siria, Kurdistan e Libano: una regione che, nei secoli, è sempre stata un’illusione della geopolitica e una impostura della geostoria.
Sono le terre devastate dal Califfato e dalle scaltre contese tra superpotenze, abitate da genti, la cui dignità è stata calpestata frantumandosi nel caos, sopraffatta dal ricordo delle atrocità patite, inabissata in una paura buia e cupa come la notte. 
Una notte perenne, livida e bluastra, nella quale gli spietati guerriglieri del Dio vendicatore rappresentano ancora un temibile nemico. Un nemico diventato spettrale, sempre in agguato, invisibile. Quei carnefici, ora sagome incorporee, sono una perenne ossessione che corrode anime e corpi dei sopravvissuti e delle vittime. Quello che fu teatro di guerra è ora dimora di un’attesa senza fine, regno d’un apocalisse latente. 
Un tempo senza tempo dove tiranneggia il panico. Uomini e donne, vecchi e bambini, vedove e orfani, guerrieri e guerriere Peshmerga, sfollati abbandonati nei campi profughi, detenuti seviziati nelle carceri. Etnie e fedi si prostrano al cospetto del destino, tenacemente avvinghiati al sogno di una intima redenzione.
Il passato non si può revocare, ma solo dolorosamente rievocare: sevizie, torture, esecuzioni, l’infame genocidio dei popoli. Circospetto e funesto, il presente scorre ieratico nella cupa solennità delle offese subite. Una madre inerme piange nell’ascoltare i messaggi vocali d’una figlia in pericolo, il barcaiolo si destreggia tra paludi che paiono l’Ade, i disegni raccapriccianti chiazzati di rosso, come piccoli “Guernica”, realizzati dai bambini che furono testimoni dell’orrore, le truppe dei partigiani in marcia, la minoranza vessata della comunità yazida, soldati e soldatesse che presidiano il nulla davanti a una tazza di tè, l’esistenza diroccata di paesi fantasma dove sfrecciano cavalli al galoppo e scooter scalmanati, trincee come cimiteri, paesaggi lunari, il canto del silenzio che assorda il deserto, i cieli rigonfi di nubi immote e caliginose. 
Se in guerra la verità è la prima vittima, è nel “dopoguerra” che la condizione umana si fa menzogna, obbrobrio di sé stessa. Tuttavia, al di là della dannazione e, ben oltre ogni infamia, esistere è resistere.
Minute feritoie di luce interiore, la ripetitività salvifica di trascurabili gesti, il raccoglimento d’una preghiera, l’accudire l’umile quotidianità, lo sguardo intenso di un adolescente. Seppure spossata, la sacralità del vivere riaccende la fede e infonde un barlume di speranza.
Non si può toccare l’alba, se non si sono percorsi i sentieri della notte, scriveva Khahlil Gibran.