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Un film autobiografico. Una elaborazione del lutto, a quasi dieci anni della perdita della moglie morta di cancro, a suo modo, a modo di Cronenberg, attingendo agli stilemi di una vita artistica passata a nuotare contro corrente, senza cercare nemmeno questa volta e ci mancherebbe trattandosi qui della sua vita, inutili compiacimenti del pubblico pagante, che non potrebbe mai essere in grado di capire il dolore e lo strazio travisati in una forma a loro estranea chiamata arte, se non prendersi un pugno nello stomaco nel guardare nauseati le disturbanti, insopportabili immagini della donna amata mutilata del seno e del braccio, un incubo, che, come esplicita la sequenza finale, va oltre ogni speranza di possibile ritorno alla vita cosiddetta normale, la morte laicamente non offre facili redenzioni. Le infinite mutazioni del corpo, che hanno attraversato nel tempo le opere di C., raggiungono lo zenit nella trasformazione finale o meglio nelle infinite trasformazioni che accadono dopo la morte, oggetto di voyeurismo empatico e al tempo stesso straniante, adeguato alla tecnologia moderna, simile alla morbosa ossessione per la decomposizione dei personaggi di Peter Greenaway nel Lo zoo di Venere, similmente affranti dalla perdita delle rispettive mogli.
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