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Decifrarlo richiede genio o follia. Se non è il caso vostro limitatevi a lamentarvi di non capire con chi ce l'ha veramente. Vi abbandona a tutti i fraintendimenti di cui siete capaci.
C'è la bellezza. Un cromatismo elegante e luminoso. In ultimo, con lo spettatore un po' stanco, fantasmagorie rutilanti. Attenti, però, tinte tenui, pastello, di rado denotano serietà. La pagliacciata si sospetta nella squadra di attori che si confermano o che si rivelano di prim'ordine, in testa Benicio del Toro che qualunque gaglioffo fategli fare rimane un simpatico buontempone. Chi ci fa, stavolta? Qui comincia la ridda di interpretazioni. A mio modesto avviso,una figura attuale, addirittura incombente nella realtà. Tuttavia, per lui si può impiegare un termine obsoleto e tendenzioso, paradossalmente spolverato di recente anche da benpensanti illuminati quando, invece, imperversava nelle tirate deliranti di un vecchio matto contro banche e usurai: plutocrazia, governo dei ricchi. Contiguo ma poco a vedere con chi esercita il cosiddetto potere istituzionalizzato che non ha mai cavato un ragno dal buco e ancor meno raddrizzato le gambe ai cani. Nel tycoon si adombra un superuomo se non immortale, invulnerabile. Gli infingimenti del film disorientano. Innanzitutto quel nomignolo. Sa di una derivazione da quella vasta area mitteleuropea/balcanica/slava, una sterminata piana in cui i confini sono stagionali ma le rivendicazioni e le ferocie secolari (per saperne di più accendete la TV). Da lì provengono ingegni notevoli, donne fatali, opulenti vanitosi (a Venezia, pur campandoci, non ne possono più). Provate a scovare una persona per bene.
Fateci caso, nel film non c'è America, eppure dove altro mai possono accadere certe cose? Qualcosa di simile l'ho rilevato in un altro della Sun Belt, il nativo della Georgia Soderbergh. Vi divertì con i suoi Ocean. Improvvisamente incupito (Black Bag) si è messo a fare le pulci a certi farabutti di spioni inglesi quando aveva a casa una Cia dove circola gente uscita da Harvard.
Patina rétro quella di Zsa Zsa, niente aggeggini telematici, invece vecchi candelotti di dinalite, doppiopetto in un gessato sudamerica anni 40, il sigaro iconico. Più che a un camuffamento penserei ad un rinnegamento, della propria matrice, chiamatela pure cultura. Succede da altre parti, anche da noi, non saprei come spiegare forse un abuso, un eccesso di autocritica.
Il film ha una sua freschezza, gradevole, persino un'originalità: la novizia bisbetica, Liesi, Mia Threapleton. Non la dimenticherete. Non invento nulla, la piccoletta racconta. Cresciuta del tutto aliena a cose di religione, avuta la parte, se ne incuriosì. Leggiucchiò anche lei la Bibbia e, non ci credereste, si recò a Roma per familiarizzarsi con la gente di Chiesa. Qualcosa deve aver acchiappato, ha un piglio intemerato e intransigente come si vede in TV.
Note a margine. Il grottesco della madre superiora vogliosa di danaro riesce meglio all'Andò di Ficarra, Picone e Servillo, artisti sinceri e genuini che vivono di vita.
Nessuna grande firma mi ha spiegato che vuol dire quel teschietto messo in bella mostra. Lo troverei adatto ad un trattativa di pace. Forse me lo porterei ad una riunione di condominio.
La cosa più grave è la recidiva (Asteroid City) in cui mi rifà insulsa, insignificante, del tutto superflua Scarlett Johansson. Eppure anche voi avreste visto meglio lei nella vasca da bagno. A prescindere, nutro riserve su chi mi sminuisce o mi maltratta Boccuccia di rosa. Deve avere grossi problemi, non osò farlo nemmeno Woody Allen che, allupato frustrato, a volte si rivela nevrotico e misogino.
Potete reggere il film anche con questo caldo, anzi meglio se vi limitate ad apprezzare una leggerezza... estiva. E' fatto bene, al di sopra della media, non solo nelle pretese.
Se non siete all'altezza, rispettate il mistero. Non avventuratevi in quello che può pensare un texano sciroccato.
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