The Bad Batch

"La cattiva sfornata" intesa come un 'genet' umano derelitto. Opera seconda della regista iraniana Amirpour, giovane autrice che promette bene, a dirla tutta, ispirata stavolta dalla questione dei dreamers dell'era trumpista, i figli illegittimi dell'altramerica, il problema del polverone  alzato sulla clandestinità, la frontiera, tasto dolente dell'amministrazione politica usa. Un inizio crudo e senza empatia, che non va tanto per il sottile, rompe subito quei vincoli di mandato da film banale, improprio, allestendo uno scenario distopico e una menomazione spiazzante, che si risolve in tralice. E qui si può già vedere una congenialità di stile 'midcult', amarognolo, chiaro e tondo, di giuste pretese. L'atmosfera strana, desertica, la desolazione tratteggiata all'inizio è di poco conto, per brevi acchiti disimpegnati dalla trama in procinto - più avanti viene provvidenzialmente a patti con un simbolismo bene o male calzante, non disprezzabile, e con l'anestesia di un "coacervo" umano risputato dal miraggio del 'comfort' e di un'appartenenza, ormai all'osso di tutto e per tutto. Il vagabondaggio della reietta mutilata è intinto di generale sconsolatezza e lungaggine, situazioni screziate, per nulla allietanti nel complesso. La protagonista Suki Waterhouse è acerba come attrice tanto quanto lo è il gigantesco Momoa, ma non conta la recitazione più del sostrato, opaco, di un particolare 'spolvero' visivo. Le musiche sono qualcosa di diverso, si direbbe a vantaggio del film (che forse ne hanno reso possibile quel "quarto d'ora di celebrità"), alcune rozze e tamarre - anche se appunto, volendo, azzeccate ironicamente - altre incece ben più suggestive, evocative (Psychic dei Darkside) di corredo, opportunamente compendiate ad una gestione del vuoto tramico più sapiente di quel che ci si aspetta. Interessante per esempio il segmento di raffronto del braccio mancante con il ritaglio di una fotografia di una rivista, efficace in dirittura della disillusione e di un gioco prospettico dell'inquadratura affatto avulso, come fosse un barlume di riflessione di straforo, di una scorta latente di inadeguatezza, una sensazione. Ha il pregio di non essere così prevedibile. Un altro aspetto riuscitissimo è la fotografia, l'invenzione e l'uso delle luci, del neon, che rappresenta un' alienazione di zecca, un colmo di abbandono, psichedelico. Sostanzioso (rispetto al resto del film) è anche il dialogo 'chiarificatore' tra Arlen e il signore di 'comfort', Keanu Reeves (decente) in un riflesso di scampo di significato dalla nullità dei margini di realtà, considerando che gran parte dell'idea di quel 'sogno' come di un "relitto" (in accezioni plurali) si restringe fino a quelle sintetiche eppure pregnanti battute, in qualche malomodo. La Amirpour ha fatto un passo in avanti rispetto al precedente compitino hipster in bianco e nero, almeno in un'ottica di simbologia e di impronta; non mi sbilancio proprio per questo motivo, perché il precedente non mi aveva certo soddisfatto. E dire che un film che può sembrare gran cazzeggio come questo ci consegna una comprensione intrigante, declinando lentamente uno stato delle cose all'insegna di sconforto, emarginazione, un ambiente individuale e trasandato, coefficente di 'miraggio' sottoposto di una qualche soluzione all'insignificanza. Alla fine ha uno spessore eccome. Da visionare una seconda volta più nei particolari. Premio speciale della giuria di Venezia.
Voto: 7 + "ad interim"