Correndo con le forbici in mano

L'autobiografia di Augusten Burroughs, figlio di una madre aspirante poetessa ma che non ha fortuna con il lavoro, e di un padre alcolizzato e assente; disilluso e privo di qualsiasi interesse per la propria consorte. Consorte che ama ed è amata dal proprio figlio (insinuando qua e là anche il tema dell'incesto) ma lo sacrifica per cercare di dare una svolta alla propria carriera e per trovare sè stessa, affidandolo al proprio psichiatra. Psichiatra che a sua volta ha una famiglia che è un compendio di casi clinici di tutti i tipi, oltre ad essere lui stesso in realtà padre-padrone che nasconde il suo atteggiamento autoritario dietro una maschera da bonaccione. Una spolverata di omossesualità repressa e di disagio giovanile è la frittata è servita. Si perchè tutto il film è di una confusione pazzesca, ricco di stereotipi irritanti, noiosissimo, scritto malissimo, recitato e diretto peggio. E' un'accozzaglia di personaggi esagitati, strepitanti, macchiettistici fino all'inverosimile. E qualunque sia il messaggio nascosto dietro questo film (probabilmente nessuno) viene obnubilato da questo grande calderone che non sa bene dove andare a parare, si adagia su uno stile televisivo piatto e svogliato e cerca di risollevarsi grazie ad una colonna sonora discreta. Ma è l'unica nota positiva. Il resto è dimenticabilissimo e irritante. Sorprende che attori come la Bening, Cox e Baldwin si siano prestati ad un'operazione del genere.