Gli sfiorati

Nel mondo 2011 secondo Fandango, che rivisita il secondo romanzo di Sandro Veronesi datato Millenovecentonovanta e ambientato nei famigerati Ottanta, tentando ridicoli aggiornamenti spaziotemporali (cellulari strategici per la sceneggiatura, facebook…) con la regia di Matteo Rovere e la penna di Francesco Piccolo (sigh!), i ggiovani lavorano tutti (ma quando mai?) ed entrano ed escono dagli uffici quando vogliono come una volta si sarebbe detto per le case che non sono alberghi, le belle fighe ballano bertoluccianamente da sole (e si chiamano Belinda), i padri di famiglia sono tormentati come eroi di Muccino, il protagonista si chiama Mète (così tanto per essere originali e alludere a chissà quale orizzonte, forse quello di una rassegna veneziana). Il nodo della vicenda ruota intorno alle curve della bionda Miriam Giovanelli, attrice italo-ispanica, un nome che evoca erotismi da parrucchiera almodovariana, qui invece figlia-di-papà nullafacente autoreclusasi in casa del fratellastro in attesa delle nozze del babbo comune (un Popolizio con calvizie trecciata patito di calcio). Pour épater le bourgeois si strizza l’occhio al probabile incesto (lei d’altronde è sempre in mutande) alfine consumato con piacere voyeuristico di tutti (a quanto raccontano i Nanetti anche della troupe che ha allestito un secondo monitor alla bisogna). Per far felice qualche critico si imbastisce una confusa categoria di nuovi disperati che il prode Santamaria (in crisi vera di identità, lui, poveraccio, con quegli occhialoni very Eighties!) tenta di portare a verità scientifica analizzandone la grafia (ma Rovere, perbacco, chi cazzo scrive più nel Duemilaundici?): gli Sfiorati del titolo, comunque, quelli che – recita il copione – non provocano più domande post-sessantottine sui massimi sistemi tipo chisiamo-dadoveveniamo-doveandiamo ma ci mandano in tilt perché ci costringono a chiederci se ci stanno ascoltando. E perché mai lo dovrebbero fare, ci si domanda allora noi giustamente?, Annientati dalla bacheca dei presunti ricercatori trapuntata di fogli e foglietti che manco la lavagna della polizia di Miami, Sfibrati dall’attesa del manifestarsi non dico di un colpo di scena ma almeno delle promesse rotondità della Miriam-Miranda di cui sopra, Depistati dietro il gigioneggiare sardonico dell’Asia Argento (che qui giganteggia addirittura come in certe scarse formazioni di calcio a volte capita all’umile terzino destro) che fa scherzoni agli uomini (il povero giovane Montalbano rampante latin lover di Tecnocasa) e il cui sorriso beffardo è al dunque  il miglior commento al film medesimo.  Per chiudere niente di meglio che aggiungere l’ennesima canzone popolare cantata in auto in un film italiano dell’era post La stanza del figlio. Con scelta molto radical chic si punta allora su “Più bella cosa” del Ramazzotti, perché si sa gli intellettuali del nostro panorama cine-librario – i Paraculati – hanno sempre da mostrare quanto apprezzano la cultura nazional-popolare che in realtà disprezzano per non essere accusati d’essere snob.