Fuochi d'artificio in pieno giorno

Una parodia del thriller di encomiabile serietà ed effiacia: non ho smesso di ridere dalla prima all'ultima scena. Di più, certe inquadrature bastavano da sole a mandare in frantumi l'appena riacquisita compostezza, facendo deflagrare una potente risata - complici, invero, anche l'imperturbabilità dei volti degli attori, quasi fossero preda di un'atarassia da pratica zen ininterrotta, una regia alla ricerca di se stessa e dimentica della cinepresa, un montatore forse vittima di parentesi narcolettiche o di black-out cognitivi o affetto da parkinson. Memorabili: la compresenza di terreno ghiacciato e abbuffata di cocomero; la lunga pattinata verso il nulla su ghiaccio del medesimo terreno; la totale perfuntorietà della protagonista, accompagnata da paresi facciale (riesce a piangere senza muovere un muscolo e a farsi stuprare senza sbattere neanche per un secondo le palpebre); la smaccata non verisimiglianza dei pezzi di cadavere nei ritrovamenti a inizio film (hanno fatto a pezzi un manichino a dimensioni non umane, colorandolo di rosso sangue nei debiti punti; apprezziamo, però, l'onestà del regista che ha istruito gli attori a maneggiare i suddetti pezzi proprio come fossero di plastica, recitando la parte di addetti al magazzino del museo delle cere). La scena finale, devo ammettere, tradisce la linearità del film: il ballo solitario dell'(ex?)ispettore di polizia, compresa la musica, potrebbe meritare il posto in un film serio.