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Il film di Oliver Laxe accenna ma non esplicita come ci si sente in circosctanze simili. Eppure è il tema suo che non è il rave pur importante e pervasivo. Magari i suoi adepti fossero un ritorno al primitivo, ne avrebbero la dignità. Sono invece detriti finali, scorie di un "prodotto finito" quel è il progresso dell'umanità che ancora si insiste a ritenere l'ultimo grido della natura.
Nonostante questa pregiudiziale, tirata per i capelli scorgo un'analogia con la birbonata di Checco Zalone: prole smarrita, ricerca senza costrutto, sbandata senza tanto senso in un road movie, qui con un cervelli decotti fritti ancor di più dal sole del deserto.
Certe cose riescono meglio agli Ispanici se "in vena". Beffardi, sardonici se ancora in sè ma il loro sentimiento tràgico de la vida impedisce di distillare una goccia di alegria. Se obnubilati, bambolean, in qualche genere di cupio dissolvi. Qui la voglia di deflagrare e di far deflagrare, col botto.
Non diverte ma fa riflettere che è già tanto. Non ho riscontrato vero pessimismo. Anzi mi sono rinfrancato, rincuorato quando mi sono ritrovato sul tetto di quel trenino che trottava ansimando. Oltre ai tre superstiti ho riconosciuto uomini e donne, vecchi e bambini, devo averi già visti. Dove va il "convoglio"? E chi se ne frega! Da quelche parte, un giorno o l'altro, questi porco mondo deve finire.
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