Paolo D'Agostini
La Repubblica
È un film zeppo di cadute gravi. Eppure contiene un'anima, che si fa strada tra le infinite goffaggini. La guerra sta già marciando verso la disfatta nazifascista, siamo in un campo di sterminio che nella sua stolida ingenuità la capricciosa e annoiata Franziska moglie del comandante August crede una "fabbrica", inconsapevole della condizione di schiavitù imposta ai detenuti con la divisa a strisce, e della loro comune origine ebraica. Quando il marito sceglierà come servitore privato un deportato ebreo ungherese la donna inizierà a emergere dal buio.
Miklos è un uomo colto che le parla di Otto Dix e Oscar Kokoschka, che legge per lei liriche greche. Giacché il marito, attraversato da una crisi di coscienza, è uomo molto meno rozzo di quanto l'uniforme lasci trasparire, mentre consente a lei di scegliersi tra i deportati sette pittori che la ritraggano, riserva a sé la scelta di un gruppo di musicisti che eseguano soltanto per lui arie d'opera. E' evidente tanto al comandante come al "servo" che per questi pochi significa la speranza di sottrarsi ai forni.
Ma se August partirà per altra destinazione non solo cosciente che questo filo di speranza si spezzerà ma anche avendo consumato un intimo processo autocritico, lei che poteva essere parsa la più permeabile alla commozione se non alla presa di coscienza si macchierà della più turpe indifferenza.
Questa traccia è farcita di altisonanti riflessioni, e d'inascoltabili dialoghi, sull'arte capace o incapace di riscattare i più mostruosi comportamenti umani.
Da La Repubblica, 14 maggio 2004
di Paolo D'Agostini, 14 maggio 2004
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