Faust

 Comincia con il sesso maschile, un pene avvizzito e grigio di un cadavere nel cui corpo tra le viscere le mani di Faust scavano avidamente. Termina con il sesso femminile, una pallida vagina coperta da peluria dorata di una giovane vergine e di nuovo le mani di Faust che esplorano il candido ventre con insaziabile bramosia. Al centro sta il corpo sgraziato e privo di sesso appartenente a questa sottospecie di Mefistofele aguzzino e usuraio che si trascina dietro l'inconsolabile Faust in una lunga marcia, un pellegrinaggio, un'interminabile salita al Calvario le cui stazioni sono contrassegnate dalle pulsioni umane.

Il colore della pellicola è tutto sui toni freddi, è sinistro, sulfureo. Se dallo schermo emanasse un odore sarebbe quello dello zolfo, dei gas intestinali, degli aliti mefitici, dei corpi in decomposizione e delle camere da letto che non hanno preso aria. Soltanto in Margherita c'è colore e luce, soprattutto luce, una luce intensa, abbagliante forse unica possibilità di avere una risposta certa, la soddisfazione di una fame vorace, l'appagamento di un desiderio di infinita conoscenza che è negata all'uomo costretto tra un inizio e una fine. Come i vicoli angusti, dove Faust si ritrova schiacciato tra la gente, le uscite farsesche dei soliti burloni che si incastrano sull'uscio di casa senza decidersi a dare la precedenza a uno di loro, oppure infine come lo stretto passaggio nella natural burella del bellissimo paesaggio vulcanico dove il lungo cammino di Faust troverà compimento.

E all'ingresso della sala cinematografica non ci starebbe male un cartello con su scritto: lasciate ogni speranza voi ch'entrate perché non si può affrontare a cuor leggero il Faust di Goethe unito alla direzione di Sokurov. Se nel leggere l'opera di Goethe ci si affida alla guida di un abile narratore, nel caso del film di Sokurov ci si deve abbandonare nostro malgrado alla guida di un demonietto isterico e inarrestabile per un tortuoso e sporco, lurido girovagare. Non è certo come la visita all' Ermitage in Arca russa dove ad accompagnare il visitatore tra le sale e le epoche era un eccentrico ma quantomeno gestibile diplomatico russo. Qui bisogna fare i conti con gli sbalzi umorali di un personaggio che ricorda il Gollum di Tolkien (il mio tesssoro per essere chiari). Non è cosa da poco e non facilita il fatto che il regista russo operi un po' di maniera, ma la ricchezza estetica e la potenza visiva delle immagini ripaga della fatica fatta e, come per tutte le grandi opere, il senso si ottiene dal tutto, non dalla giustapposizione in sequenza di eventi e azioni. Perché aspettare che sia finito il film prima di uscire? Perché il paesaggio islandese del finale è una goduria immensa tra ribollire di sorgenti termali, spruzzi di geyser e l'infinito landscape glaciale.